Des écrits de Micheline

Parabole et Ecriture...

2012-01-19T16:35:00.013+01:00

Dimanche dernier, j'ai eu l'occasion d'animer un atelier d'écriture destiné à des enfants de plus de dix ans et à des adultes. Cela se passait dans le cadre de rencontres paroissiales ayant pour thème "Mettre ma vie en parabole".

Après un préambule destiné à créer un climat de confiance et la présentation de deux listes de mots, l'une basée sur des termes ayant un rapport avec l'idée de 'trésor', l'autre basée sur des termes proches de 'trésor' par la sonorité, j'ai proposé la phrase de début ("Le royaume des cieux est comparable…) et chacun s'est mis à écrire.

Lors de la lecture qui a suivi, nous avons eu l'occasion d'entendre de superbes textes !

Magie des images et des métaphores ! Comment ne pas établir un parallèle avec l'univers du conte quand il est question de cartes de pirates, de bijoux précieux, de coffre rempli de pièces d'or, de fleurs…

Chacun était satisfait et mon petit doigt me dit que les participants, mis en appétit, continueront à développer leurs talents d'écriture.

Après avoir, comme les autres, écrit et lu son texte, le journaliste présent a rédigé cet article :

http://www.lavenir.net/article/detail.aspx?articleid=DMF20120119_00107249

Les soupirs portent plus loin que les cris...

2011-11-27T09:21:00.013+01:00

Tel était le thème du concours de poésie par SMS organisé par la Maison de la Poésie à Namur.

On pouvait envoyer trois poèmes de 160 caractères (maximum) et j'ai tenté ma chance avec :

Tends l'oreille.
Dans la mélopée du vent,
Se retrouve l'écho
De tous les soupirs
Et de ton chagrin.

Sifflement de merle
Devant la tombe, une femme
~ Les yeux pleins de larmes

Sur la bouteille thermos,
des larmes de café.
Dans la nuit,
les soupirs sont les mots du cœur
comme à la lumière du jour,
les cris étaient ceux du corps.

J'ai eu la chance d'être appréciée par le jury et mes trois poèmes sont repris dans le petit recueil édité pour l'occasion.

Très heureuse d'autant plus que 542 poèmes participaient à ce concours !

Pour les jeunes !

2011-10-09T13:13:00.015+02:00

La Maison Culturelle de la ville d'Ath a sélectionné deux débuts de texte que j'avais écrits spécialement à l'intention des jeunes participants au fameux concours de nouvelles qu'elle organise.
Une belle manière de faire apprécier mon écriture par un public scolaire qui n'a pas souvent l'occasion de me lire.

Je surveille de très près pour savoir ce que ces chères têtes blondes vont imaginer à ma suite.

Vous aussi, vous voulez savoir ?

Venez me retrouver (avec d'autres auteurs de Chloé des Lys) : http://web.me.com/maison.culturelle/Ath_2030/Derri%C3%A8re_la_porte.html

Mais également :
http://web.me.com/maison.culturelle/Ath_2030/Une_%C3%A9trange_bestiole.html

Et si le coeur vous en dit et que, comme moi, vous êtes encore jeunes... Allez-y, je serai heureuse de vous lire.

BONNE RENTRÉE, CHLOÉ !

2011-09-01T09:25:00.003+02:00

Chloé, bientôt six ans, craignait plus que tout de quitter la petite école maternelle de son quartier pour fréquenter la grande école du centre ville. Dès que le quinze août fut passé, que la nouvelle collection de cartables, plumiers, cahiers, stylos, crayons, gommes s'imposa dans les vitrines et les rayons des magasins, Chloé se mit à aborder le sujet de plus en plus fréquemment en faisant les courses avec Caroline, sa mère, ou durant les repas.

Sa mère, se demandait comment elle pourrait lui rendre la rentrée la moins stressante possible. Elle avait donc pris contact avec la directrice pour faire visiter l'établissement à Chloé et la familiariser à son futur cadre de vie. Elle avait mis sa fille en relation avec Jeanne, une enfant qui avait déjà passé un an dans l'école. Mais rien n'y faisait. Emma manifestait toujours des appréhensions : "J'ai pas envie", "Je vais me perdre", "J'aurai pas de copine", "Madame sera méchante",…

Caroline, réfléchit, réfléchit encore. Elle se souvint des différentes étapes difficiles franchies par sa fille. À chaque étape, il y avait eu un objet… Pour passer de la crèche à l'école maternelle, il y avait eu un nounours. Pour participer au stage de danse, il y avait eu un collier. En juin, pour le goûter de famille chez tante Marie, une vieille dame qui a une voix grave et qui sent la naphtaline, il y avait eu les pantoufles !

C'est ainsi que le premier septembre, Chloé mit ses belles pantoufles décorées d'une tête de Mickey pour franchir la première fois la porte de la grande école. Une fillette demanda bien pourquoi Chloé était chaussée de la sorte mais l'institutrice, Madame Virginie, répondit que c'était un secret entre elle et Chloé et personne n'osa poser une autre question !

Pour Chloé, tout se déroula merveilleusement ! Dès le deux septembre, elle accepta de porter des ballerines pour aller en classe.

Une nouvelle primée à Avioth (France)

2011-07-26T19:12:00.009+02:00

Méprise à Avioth

Il y a beaucoup de monde sur la place d'Avioth. Des vieux, des jeunes et beaucoup d'enfants. Il y a les artisans et il y a des centaines de visiteurs.

Il y a surtout ce garçon à côté de moi, face au sculpteur sur bois. Je ne vois que lui. Il ressemble à Jérôme Mandernieux, un garçon dont je m'étais amourachée à l'adolescence, un garçon que j'avais rencontré durant des vacances à Vittel, voici près de quinze ans et auquel il m'arrive encore de penser si souvent.

Comme Jérôme, il est petit et mince, il a les cheveux noirs bouclés, le teint mat, le nez aquilin, les yeux sombres. Comme Jérôme, il a un grain de beauté sur la joue droite et il porte des lunettes.

Son visage s'éclaire quand il dit : "c'est magnifique". Il se dirige vers un autre stand. Je le suis. Il marche en claudiquant légèrement. Je crie : "Jérôme !". Il se retourne vers moi. Il me sourit.

- C'est à moi que vous vous adressez ?

- La ressemblance, vous voyez…

- Je ressemble peut-être à Jérôme mais moi, c'est Flavio.

- Vraiment désolée…

Avec le temps, n'est-il pas normal que sa voix se soit affirmée et soit devenue tellement différente ?

Il me tourne le dos en s'éloignant. Je le suis. Il se retourne plusieurs fois. Il a probablement surpris mon manège. Je m'arrête et je vais alors vers la basilique.

Les œuvres exposées pour le concours de peinture me plaisent plutôt bien. La plupart représentent des coins pittoresques de la place d'Avioth.

Quelque chose du dehors, en dedans.

Je songe à lui… Je me dis : "Si je le revois en sortant d'ici, je l'aborde, je lui propose de boire un café… Je tenterai ma chance. Il a peut-être ce talent qu'avait Jérôme de me faire rire, de faire palpiter mon cœur devant les merveilles de la nature !"

Je m'arrête un instant face à la statue de Notre-Dame. Je demande à la vierge de venir à mon secours, de m'aider à trouver l'amour. Devant moi, une femme prend des photos. Je sors mon appareil de ma poche, de quoi garder des souvenirs de ces vacances.

Dedans et dehors, c'est jour de fête.

Dedans, mes yeux captent la lumière délicate des vitraux. Dedans, il fait frais.

Dehors, il fait chaud. Dehors, m'attend une lumière estivale, une lumière qui adoucit un peu les paysages, qui fait fondre mon cœur et qui, avec un peu de chance, pourra entrouvrir les portes de l'amour…

Dehors, je mitraille : des hommes, des femmes, des enfants, un chien, un relieur en pleine activité, un tailleur de pierre, un calligraphe.

Voilà de nouveau Flavio, il s'approche de la table et examine une enluminure avec attention. Cet après-midi est le plus beau de l'été puisqu'il me replonge dans ma jeunesse. Le temps s'est arrêté. Une jeune femme le rejoint et frappe sur son épaule. D'un coup, mon projet de l'aborder s'envole !

C'est triste d'être une femme sans amour. Ma vie s'écaille déjà telle une existence de vieille fille. Je voudrais marchander un peu de tendresse. Du fond de ma mémoire me vient la sensation d'une main qui prenait la mienne et m'entraînait dans le parc de Vittel. Je pensais alors que je reverrais Jérôme année après année. Mes grands-parents ont continué de m'emmener à Vittel mais les parents de Jérôme n'y sont jamais revenus…
Au début, Jérôme et moi, avons échangé quelques lettres avant qu'il ne m'adresse une dernière carte postale de la Guadeloupe me signalant que ses parents y avaient repris un hôtel. J'ai répondu aussitôt, aucun courrier de lui ne m'est plus parvenu.

Le soleil me couvre de baisers ainsi qu'aucun homme ne l'a plus fait depuis des années.

Flavio et sa compagne se perdent dans la foule. J'avance jusqu'au campement médiéval pour assister au spectacle de fauconnerie. J'aide une personne en chaise roulante à se placer au premier rang du public, puis je m'écarte pour laisser passer quelques enfants. D'autres personnes arrivent. Flavio et la jeune femme se faufilent jusqu'à la dame en chaise. Ils se penchent vers elle pour lui parler. Elle me montre du doigt. Flavio se retourne. Il me crie ce que je devine être un "Merci…" Je lui adresse mon plus beau sourire. Durant la démonstration, je prends quelques photos de lui en catimini. Quand tout est terminé, il s'approche de moi : "Merci pour Maman !" Je réponds : "Oh, je sais ce que c'est ! Ma mère a été elle aussi en chaise, pendant plusieurs mois, après son accident de voiture." Il dit : "Ma sœur et moi, nous nous étions attardés au stand de vannerie. Le gars qui faisait des paniers était tellement habile que nous n'avons pas regardé notre montre. Ça nous rappelait notre enfance quand nous tressions des roseaux avec notre nonna. Nous en avons oublié Maman… Pourtant, elle aime venir à Avioth. Pour rien au monde, elle ne raterait les événements importants qui s'y passent. Elle a l'impression que depuis son pèlerinage de l'an dernier, elle a retrouvé une meilleure sensibilité dans ses jambes."

Je dis : "Si vous voulez, on peut boire un café à la terrasse là-bas, près de la basilique ?"

Il me répond : "D'accord dans une demi-heure. Maman voudrait tout simplement voir d'autres artisans… C'est moins fatiguant pour elle quand on la pilote."

Je refais un tour de la place en attendant l'heure du rendez-vous. J'aperçois un homme et une femme qui avancent en se tenant par la main. Je pense aussitôt à mes parents qui formaient un couple très uni. Toute une vie passée, ensemble, au bureau d'assurances et à la maison jusqu'au décès de Papa des suites d'un infarctus. Durant mon enfance, je ne concevais pas de suivre une autre voie que celle qu'ils désiraient pour moi : me marier jeune, passer toute ma vie auprès de mon mari et de mes enfants. Après Jérôme Mandernieux, j'ai fait la connaissance de Marc durant ma première année à l'université. Au début, c'était l'amour fou et nous nous sommes mis en ménage. Puis, au fil des années, je n'ai plus accepté de partager Marc avec sa passion pour la biologie. J'ai rompu quand il a pris l'habitude de rentrer de plus en plus tard de son laboratoire.

À l'heure convenue, je m'assieds à la terrasse et j'attends Flavio. Il arrive en retard, le même manque de ponctualité que Jérôme. Il hésite entre un café et une eau. L'hésitation, un autre trait du caractère de Jérôme. Il plisse le front quand il sourit. Comment ne pas penser à Jérôme ?

- Tiens, vous ne vous appelez pas Mandernieux ?

- Non, pourquoi ?

- Vous avez le même regard que les Mandernieux qui habitaient près de chez moi.

Il sourit.

- Non, je ne m'appelle pas Mandernieux. Mon nom est Larocca et je suis tout simplement d'origine italienne pure et dure !

Nous parlons des "Artistiques".

- Si vous avez une adresse mail, je peux vous envoyer des photos. J'en ai pris beaucoup…

Il sort une carte de son portefeuille.

- Merci, cela fera plaisir à ma mère. Elle adore cet endroit.

Ainsi, ce n'était pas plus difficile que cela de pouvoir garder un lien avec lui.

Oh ce sourire ! Oh cette façon de passer sa main dans les cheveux !

Je tends une nouvelle perche : "Je loge à Montmédy. Mercredi, je viens déjeuner ici. Ça vous dit de venir manger un bout avec moi ?"
"Mercredi, c'est d'accord. Je connais bien ce restaurant. Nous avons déjà réservé une table pour le 15 août prochain."

J'ai envie de pousser un grand cri de joie. Pourtant je me contente de murmurer "Chouette".

Le mercredi, quand Flavio se penche pour ramasser la serviette que j'ai laissé tomber, je me souviens de cette gentillesse de Jérôme qui disait : "Prends ce croûton de baguette, c'est le meilleur morceau", ou "Assieds-toi sur ce siège, il est bien plus confortable." Je ne peux m'empêcher d'établir le parallèle entre les deux garçons. Tout me semble comparable, la douceur du regard, le rire facile.

Je rentre chez moi le vingt-huit juillet en fin d'après-midi. Aucune confidence de Flavio ne m'a échappé. Ma mémoire a fonctionné comme au temps de mes études. À peine rentrée dans mon appartement, je prends mon agenda et je note en rouge à la date du quinze août: 'Avioth messe 10 h 30, vêpres 15 h, concert 17 h'. Puis sans même vider ma valise, j'envoie quelques photos à Flavio avant d'imprimer la plus belle que j'ai faite de lui.

Qu'il m'est difficile de résister à la tentation de lui téléphoner ! Comment faire pour ne rien laisser paraître dans mes messages ? Comment suis-je arrivée à refouler les mots tendres qui me venaient alors que je rédigeais le mail ?

Le soir déjà, il y a plusieurs portraits de Flavio punaisés sur les murs de mon bureau. Quand je les regarde mon cœur s'emballe. Je couvre de baisers la photo que j'ai placée dans un cadre à la droite de mon ordinateur. Oui, je suis amoureuse. Amoureuse… J'en perds le sommeil, j'ai des crampes à l'estomac mais que cela est bon ! Je chante à longueur de journée "you are the sunshine of my live" et "ti amo", devenues mes chansons fétiches. J'en oublie de téléphoner à ma mère, à ma sœur, à mon amie Carine. J'en oublie de saler la soupe et les œufs. J'en oublie de nourrir mes poissons rouges.

Chaque jour qui me sépare du quinze août, je mange des tomates, le légume préféré de Flavio. C'est ce qu'il m'a confié lors de notre unique repas ! Je me force à cuisiner à l'huile d'olive parce que je sais qu'il aime ça, je parsème mes conversations de 'tout simplement' son expression favorite.

Chaque jour, je lui envoie un petit message : blague, citation, joli diaporama. Parfois, il me répond d'un modeste 'merci et bonne journée' ou m'adresse un magnifique diaporama accompagné d'une musique romantique.

Le quinze août à 9 heures, je suis à Avioth. Je l'attends assise sur un banc près de la mairie. Une vue imprenable sur la place ! Impossible de rater son arrivée, d'autant plus qu'il sera accompagné de sa mère et de sa soeur.

À 10 heures 10, il est là. Les jambes me fourmillent mais je compte lentement jusque deux cents avant de marcher à petits pas jusqu'à la basilique. Quelle chance, une place est libre près de lui et je m'y assieds. Il se tourne vers moi et sourit, les deux femmes me saluent discrètement. Impossible de me fixer sur la moindre prière. J'attends l'instant du partage de la paix pour lui donner un simple bisou sur la joue. Seule compte la perspective de ce moment. Je remue les lèvres pour feindre la piété. Feindre, toujours feindre, pour ne pas me trahir…

Après la messe, il me propose de déjeuner avec sa mère et sa sœur. Le repas se déroule agréablement. Oh ce regard sombre mais rieur ! Oh cette façon de parler avec les mains !

Après le café, il a envie de profiter au maximum du beau temps et de rester dehors à prendre le soleil. Je décide moi aussi de ne pas assister aux vêpres. Après avoir conduit sa mère dans l'église, il revient à mes côtés et nous restons assis sur un banc près de la mairie. Je le complimente sur sa culture, sur sa joie de vivre. Il se dit charmé par ma gentillesse et ma douceur. Il se penche vers moi. Nos lèvres se rencontrent… Oh le délice de cet instant ! De nouveau, il m'embrasse.

Mise en confiance, je lui raconte mon histoire avec Jérôme, ma méprise en l'apercevant, mes sentiments sans doute attisés par la ressemblance qu'il y a entre lui et Jérôme. Mais lui, plutôt que de me prendre dans ses bras, me rabroue : "Mais ce n'est pas moi que tu apprécies, c'est un autre… Prends garde. La désillusion n'est pas loin." J'essaye de l'apaiser : "Je t'assure. Ce n'est pas qu'une coïncidence. Je ressens quelque chose pour toi." Il rétorque : "Pour moi, pour Jérôme ou pour ta jeunesse perdue ?" J'insiste : "Pour toi, pour toi, Jérôme…" Furieux, il gagne la basilique en courant. Moi je crie "je t'en prie. Flavio, Flavio reviens… Tu ne vas pas tout gâcher pour un petit lapsus." L'amour ne s'habille souvent pas de pudeur. Je cours, derrière lui. Il se retourne et hurle "pauvre folle. Rentre chez toi !" Des touristes et des fidèles n'ont d'yeux que pour nous deux mais je n'en ai cure. Je crie de plus belle : "Flavio, Flavio…" Trop tard, il entre dans l'église !

Je l'appelle sur son portable. Même pas le temps de dire : "Flavio…" qu'il raccroche. Plusieurs essais, autant d'échecs.

Je rentre chez moi… Je pleure… À minuit, je lui adresse un courriel qui restera sans réponse.

En une semaine, j'envoie plus de soixante courriels. Je lui téléphone plus de dix fois par jour. Tant et tant d'insuccès n'ont pas raison de mon entêtement… Je m'obstine. Je veux le persuader, j'y arriverai coûte que coûte !

Le cinq septembre, je reçois un courrier de Maître Dumont, avocat, me signifiant que mon harcèlement n'a que trop duré et que je risque de sérieux ennuis si je persiste.

En lisant la lettre, ma gorge se noue. Alors je décide de laisser du temps au temps.

Fin octobre, à l'occasion de mon anniversaire, je me rends chez Flavio. Je profite qu'un habitant de sa résidence pénètre dans l'immeuble, pour accéder à son étage. Lorsqu'il ouvre sa porte et me voit, il blêmit. Je n'ai pas l'occasion de dire la phrase que je me suis répétée des dizaines de fois dans l'auto : "pour mon anniversaire, accorde-moi un petit entretien s'il te plaît…" Il pointe l'index vers moi, il hurle : "Va-t-en ! Pars d'ici ! Espèce de folle !" C'est une sorte de réflexe, je sors le couteau de mon sac, je frappe, je frappe et frappe encore. Le sang coule et d'un coup, cela me dégrise.

"Oh Jérôme, pourquoi ?"

2011-07-17T11:30:00.014+02:00

Christine Brunet, une autre auteure de Chloé des Lys et que nous avons eu le plaisir de rencontrer cet été dans sa belle région d'Auvergne a bien voulu me consacrer une très longue interview sur son blog.

Elle n'a pas son pareil pour poser les bonnes questions et en fonction de mes réponses, elle a poussé plus loin ses demandes.

Le résultat : http://www.passion-creatrice.com/article-micheline-boland-ecrire-c-est-palper-des-pensees-semer-des-mots-78553171.html que vous apprécierez, je l'espère.

En ce qui me concerne, je trouve cela bien intéressant... Et vous ?

Bonne nouvelle en rentrant de vacances...

2011-06-27T18:45:00.009+02:00

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Un bel article écrit par Monsieur Pierre Dejardin et paru le lundi 20 juin dans le journal l'Avenir. Voilà de quoi allécher les amateurs de contes et me faire connaître davantage dans l'Entre Sambre et Meuse !

Grand merci Monsieur Dejardin !

Si vous voulez lire...
http://chloedeslys.buygoo.net/t2928-une-bonne-surprise

Troisième prix à l'ASPH

2011-06-07T18:21:00.003+02:00

UN RIEN DE BONHEUR

Le bonheur peut passer
Par le chas de l'aiguille
Comme un mot émoussé
Ou l'odeur de vanille.

Le bonheur peut venir
De la boîte à musique
Comme un demi-soupir
Ou un chant romantique.

Le bonheur peut couler
Par la simple crevasse
Comme un encens brûlé
Ou un rayon fugace.

Le bonheur peut filer
Par la porte entrouverte
Comme un insecte ailé
Ou une voix offerte.

Juillet approche...

2011-05-27T12:54:00.002+02:00

Cette histoire date d'un temps très lointain où chaque année et à plusieurs occasions, la procession passait dans les rues du village.

Chaque fois que le cortège, curé en tête, défilait dans la rue où il habitait, Raymond, un homme par ailleurs assez paisible, manifestait sa mauvaise humeur en criant par la fenêtre grande ouverte de sa chambre : "Le Tour de France passe ! V'la le Tour de France qui passe !"

Croyez-moi, il hurlait plus fort que les maraîchers, le Raymond et il ne privait pas de le faire depuis le moment où le cortège était au coin de sa rue jusqu'à ce qu'il disparaisse de sa vue.

Il faut dire que depuis que la jolie fille qu'il courtisait avait décidé d'entrer au couvent une cinquantaine d'années plus tôt, Raymond s'était mis à détester les curés, le clergé et toutes les manifestations religieuses. Alors, depuis ses vingt-deux ans et jusqu'à sa vieillesse, il garda cette habitude de s'en moquer.

Pour rien au monde, il ne se serait absenté du village un jour de procession. Tant il était excité, il passait une nuit blanche la veille de l'événement.

Et puis vint ce samedi de juillet où Raymond rendit le dernier soupir ! On fixa la date des funérailles au mardi suivant ! Ce mardi-là, Clémentine sa femme, malgré le chagrin, eut un petit sourire. En effet, pour conduire son époux jusqu'à dernière demeure, il fallut faire un long, très long détour à travers le village parce que ce mardi-là, eh bien, le Tour de France passait par les routes que devait emprunter le cortège funèbre pour rejoindre le cimetière !

Beaucoup de villageois virent là un signe du ciel, même une sorte de châtiment. Même Clémentine qui en voulait toujours à son époux d'avoir manifesté un si fidèle attachement à son premier amour, applaudit à cette soi-disant justice divine…

DU MUGUET POUR LA PAIX

2011-05-01T11:07:00.003+02:00

Anne attend, au volant de sa voiture, son fils Florent qui est allé acheter un pain. Elle observe Catherine qui passe avec son chien. Elle baisse la tête. Elle hausse les épaules. Elle se souvient du temps où elles étaient les meilleures amies du monde. En ce temps-là, elles avaient choisi de faire les mêmes études afin de rester ensemble le plus longtemps possible. Et puis, il y avait eu l'incident. Sa grand-mère qui était veuve, s'était mise en ménage avec le compagnon de la tante de Catherine. Du jour au lendemain, il leur était devenu impossible de demeurer amies. Plus une parole, plus un sourire entre elles puisqu'elles appartenaient à des camps opposés.

Les années ont passé. Anne et Catherine se sont mariées, ont eu des enfants. Les deux amoureux par qui la rupture était venue entre les deux familles se sont séparés mais la rancune est demeurée ! Bien que Catherine et Anne habitent le même quartier, elles vivent donc en feignant de s'ignorer.

Quoiqu'il ne connaisse pas les détails de l'affaire, Florent est bien conscient de cette animosité qui règne entre les deux familles. Il voudrait quelquefois jouer avec Alice et Ben, les deux enfants de Catherine mais il n'ose enfreindre l'interdit !

Ce premier mai, le muguet est fleuri dans le jardin d'Anne. Alors, Florent en cueille. Il fait le tour du quartier. Il en offre aux amis. Pourquoi n'en offrirait-il pas à Catherine ? L'idée lui est venue, soudainement, chemin faisant.

Les mots affleurent sans qu'il les cherche. "C'est de la part de Maman." Pour Catherine, c'est un rêve. Anne lui envoie du muguet ! Aussitôt, elle va cueillir, quelques brins dans son propre jardin. "Tu la remercieras. Tu les lui offriras de ma part."

"C'est de la part de Catherine". Pour Anne, c'est aussi un rêve, Catherine lui donne un brin porte-bonheur.

Un coup de fil de remerciement et les deux femmes se revoient. Oubliées les amours interdites, les querelles qui ne les concernaient pas !

De la part du bonheur, un pas vers la réconciliation ! De la part de la paix, abandonner la rancune, accorder un pardon, offrir un mot, un sourire, un clin d'œil, une fleur !

UN ŒUF DORÉ POUR PÂQUES

2011-04-24T09:12:00.009+02:00

Ce matin de Pâques, Corentin est installé sur la petite terrasse de la cuisine, il joue avec ses 'Lego'. À droite de Corentin, de nombreux pots où poussent des herbes aromatiques et des pensées.

Soudain, Corentin entend des cris et des rires venant d'un jardin voisin. Il lève les yeux et voit des enfants courir entre les buissons. Une fillette vêtue de rose, brandit une grosse poule en chocolat. Puis, un gamin, Luc, qu'il connaît bien puisqu'il est dans la même classe que lui, déniche un coq qu'il peine à tenir entre les mains. Pas de doute, les enfants sont à la chasse aux œufs…

Corentin observe quelque temps avant de s'intéresser de nouveau à ses petites briques multicolores. Le cœur n'y est plus. En ce dimanche ensoleillé, Corentin n'a eu droit qu'à des œufs durs et à des sujets creux en chocolat blanc. La comparaison n'est évidemment pas en sa faveur. C'est une certitude, les performances de Luc dépasseront toujours les siennes, que ce soit en dictée, à la course, aux billes.

À midi, Corentin passe à table avec ses parents. Dans sa famille, ce jour de fête est pareil à un jour ordinaire. Sa mère a préparé du poulet et de la compote, son père a dressé la table dans la cuisine.

Après le repas, Corentin retourne sur la terrasse. Il lui semble entendre encore les cris et les rires provenant du jardin voisin. L'envie gâche son jeu. Il s'apprête à rentrer pour s'asseoir devant la télévision, lorsque, dans le pot contenant le thym, il remarque un œuf dans un emballage doré. Un œuf pas bien gros mais pourtant si attrayant. Corentin s'en saisit et comme ça, à le soupeser, conclut qu'il n'est sûrement pas en chocolat. Il rentre dans l'appartement et le déballe. Sous le papier doré, l'œuf est lui aussi tout doré. Il s'agit d'un œuf en métal ! Il appelle sa mère. Celle-ci qui a vendu des bijoux à l'Univers du Rêve, le stand joaillerie du supermarché, estime qu'il est en or, de l'or quatorze carats, affirme-t-elle après examen. L'œuf présente un anneau et une minuscule charnière qui s'ouvre, révélant en son milieu une veille photo noir et blanc d'un enfant. Une photo familière, qui, agrandie, se trouve dans un cadre noir sur la cheminée chez son arrière-grand-mère.

"Où as-tu trouvé cela ? " demande sa mère. Corentin lui explique. "Ton arrière-grand-mère l'avait perdu au cours de ses nombreux déménagements… Elle y tenait beaucoup. La photo à l'intérieur de l'œuf est celle de son petit frère mort avant la guerre. Je n'avais jamais vu ce bijou mais j'en avais entendu parler…"

L'après-midi, Corentin et ses parents vont chez l'aïeule lui donner le bijou. Pour elle, ce fut un dimanche de Pâques inoubliable et pour Corentin les baisers reçus furent plus affectueux que ceux jamais reçus par Luc.

Dans la famille, on s'interrogea et finalement, personne ne put expliquer comment le petit œuf en or s'était retrouvé sur la terrasse.

Haïkus d'avril

2011-04-10T10:56:00.021+02:00

Un poisson d'avril
Dans le dos d'un Allemand
Audace de guerre

Odeur de jacinthe
Avant la première tonte
J'en rêvais déjà

Petite souris
Toutes les femmes s'enfuient
Quand tu apparais

Mouette et canard
Côte à côte sur la Sambre
Es-tu amoureux ?

L'oiseau sur la branche
En-dessous du vieux poirier
Le chat aux aguets

Odeur de printemps
Les rangées de jacinthes
Bleuissent les yeux

Mies de biscottes
Sur le miroir du bouillon
Voyage d’avril !

Rayon de soleil
Sur le clavier de l'ordi
La mouche au repos

Les pensées jaunes
Tellement épanouies
~ Tous mes bleus au cœur

Premier barbecue
Le jardin autour de moi
Devient trop petit

En vitrine...

2011-03-21T15:30:00.004+01:00

Trois photos prises du même endroit et montrant mon dernier livre en vitrine de la Librairie Huwart à Mont-sur-Marchienne :

Avouez que je suis bien entourée par Françoise Dorin, Alexandre Jardin, Harlan Coben et le guide Michelin !

La semaine prochaine ce sera au tour du livre de Louis.

Merci Monsieur Huwart !

Le bibliothécaire parle de moi !

2011-03-16T09:35:00.011+01:00

La revue Le Bibliothécaire consacre une page à mon livre "Le magasin de contes".

Voici l'article suivi de la critique d'Anne Piéroux :

LE MAGASIN DE CONTES / Micheline BOLAND.-
Barry : Chloé des Lys, 2010.- 157 p. ; 21 cm.- Isbn : 978-2-87459-491-5.- 20.70 €.-

L’auteure :

Dès l'école primaire, les rédactions proposées en classe ont déjà été pour Micheline Boland des incitations à l'écriture. De la classique description de lieux ou d'objets, Micheline passait volontiers aux personnages qui y évoluaient ou qui les manipulaient. Ainsi, la cuisine décrite par Micheline était la cuisine où sa mère s'affairait en chantant et en parlant avec sa fille qui lui servait à l'occasion de petite main ! Micheline prenait plaisir à refaire chez elle, des rédactions comparables à celles imaginées en classe. Par exemple, l'institutrice demandait de décrire une cuisine ou un jardin. Durant ses loisirs, Micheline avait à coeur de décrire aussi, la salle de bains et le salon, un verger ou une plage. À l'époque, tous ces textes étaient écrits avec une touche sur une ardoise. Il n'en reste donc aucune trace mais les bons résultats obtenus en rédaction et dissertation, les appréciations de ses parents, grands-parents, parrain et marraine l'ont encouragée à poursuivre !

À partir de l'adolescence, Micheline a participé à des anthologie de poésie, à des revues littéraires publiant des nouvelles de jeunes auteurs, à la rubrique réservée aux jeunes poètes dans des journaux comme le Soir, la Cité ou le Peuple.

Après des études de psychologie, Micheline a travaillé comme psychologue dans un centre PMS. Elle a également suivi une longue formation de maître-praticienne en programmation neuro-linguistique (P.N.L.).

À partir de son expérience, elle a écrit divers articles de psychologie appliquée pour des revues (articles relatifs aux régimes, aux examens, à l'ennui, à l'immobilisation par exemple). Certains ont été publiés en Belgique et en France. Son souci était d'aider des personnes à trouver des stratégies plus adéquates pour faire face à leurs problèmes ou difficultés. On peut retrouver ce souci dans certains contes ou poèmes parus dans ses livres et dans un journal publicitaire de la région de Charleroi.

Micheline a écrit des contes, puis elle a décidé de les présenter oralement notamment lors du concours de contes de Surice (Province de Namur) où elle a été de nombreuses fois finaliste. Se retrouver devant un public attentif lui est toujours agréable et particulièrement avec les enfants dont les yeux brillent en l'écoutant…

Elle a publié sept livres aux éditions Chloé des Lys à Barry, bientôt un huitième. Elle a participé à des recueils collectifs chez d'autres éditeurs et est active sur différents sites Internet de poésie, surtout de haïkus, ces courts poèmes d'inspiration japonaise.

Comme celui-ci qui est un bon résumé de sa philosophie littéraire :

Une plume glisse,
Une histoire et puis une autre
Qui y goûtera ?

Le livre :

Lorsqu'on franchit la porte du magasin de contes de Micheline, ça sent bon le feu de bois, le chocolat chaud et les gâteaux, les spéculoos.

L'espace est rempli de chaleur, celle de notre famille, mais aussi de souvenirs, ceux qu'on a partagés dans la nature ou lors des fêtes. Ça nous fait remonter à notre enfance et aux joies des plaisirs simples.

C'est d'ailleurs le thème du conte "La couturière" que j'ai particulièrement apprécié pour son rythme et sa morale. En effet, le texte est ponctué d'une ritournelle "Et tip et tap, et tip et tap…" Grâce à celle-ci, on s'imagine la couturière marcher de porte en porte pour chercher du travail. "Et tip et tap, et tip et tap…" Elle parcourt bois et champs et se réjouit des petits cadeaux que la vie lui offre. Malgré sa misère, elle vit heureuse et ne profite pas de la situation même lorsqu'elle découvre une pièce en or.

Micheline, nous fait découvrir "SA" nature, celle qu'elle voit avec ses yeux de raconteuse. Le tilleul qui se trouve sur toutes les places communales devient le colporteur de rumeurs du village. L'écureuil que l'on connaît pour ses provisions est en réalité tellement distrait qu'il en oublie où il les cache. C'est pour cela qu'il doit multiplier les coins. Le marronnier malade s'offre un dernier sursis en proposant un trésor au bûcheron qui doit l'abattre. Le cerisier du jardin de Vinciane reste son ami, son soutien malgré les années qui passent et la trahison. Et les souris, me dites-vous ! Eh bien, les souris, elles déménagent !

L'auteure nous parle aussi des nombreuses fêtes qui jalonnent l'année : la Saint-Nicolas, la Noël, le carnaval, Pâques. Pour chacune, elle a inventé une histoire qui nous renvoie finalement à notre propre histoire. Ces textes lui ressemblent : Ils sont frais, souvent heureux, remplis de bons sentiments, d'amour et d'humour. Ils chantent, après tout, que le monde est plutôt doux, que la vie vaut la peine d'être vécue même face à l'adversité. Assurément, un bon bol d'oxygène ! D'ailleurs, tout en les lisant, il me semble qu'il m'est arrivé d'entendre Micheline me les contant.

Voilà pourquoi, il ne faut pas hésiter un seul instant à franchir le seuil de la porte du magasin de contes !

Anne Piéroux, professeur de français

Le huitième...

2011-02-24T16:20:00.008+01:00

Pour la huitième fois, un de mes livres va voir le jour dans les prochaines semaines...

Ce n'est plus l'angoisse du premier en 2004 mais l'impatience est toujours là et surtout le désir de faire partager mes écrits à mes fidèles lecteurs !

"Humeurs grises Nouvelles Noires", 150 pages pour 18 nouvelles et toujours le même éditeur, Chloé des Lys.

Dès la parution officielle, je vous tiendrai au courant, bien sûr !

Petits contes philosophiques

2011-01-27T15:10:00.005+01:00

Je viens de suivre une formation avec Michel Piquemal, conteur philosophe... Voici trois textes que j'ai écrits à cette occasion.

POURQUOI LA GIRAFE A LA PEAU TACHÉE ?

Il était un temps où la girafe avait le pelage uni. La girafe se plaignait beaucoup de sa condition et, voyant les autres animaux de la savane, en concluait que tous avaient, bien plus qu'elle, été avantagés par le Créateur.

"Oh, ce n'est pas possible, ce long cou à supporter me fatigue, me fatigue, me fatigue. Si encore, ce cou m'apportait une beauté spéciale ou faisait peur aux autres. Mais là, je n'en subis que les inconvénients. Ah si j'étais belle comme un zèbre ou comme un guépard. Si l'on excepte ce fichu cou, je suis tellement ordinaire !"

Ainsi, la girafe à longueur de journée, de semaine, de mois ne cesse de jalouser les autres animaux et de se morfondre…

Un jour, n'y tenant plus, elle demande au zèbre : "Comment se fait-il que tu aies une si belle robe ? Qu'as-tu fait pour cela ?"

Le zèbre réfléchit… Dire la vérité, lui le modeste, il ne l'ose pas. Parce que la vérité c'est qu'un de ses lointains ancêtres a réalisé un acte de bravoure. Ce lointain ancêtre s'était, en effet, arraché des lambeaux de peau aux broussailles de la savane pour parvenir à en faire sortir quelques lionceaux joueurs et inconscients qui s'étaient réfugiés en un endroit hors d'atteinte de leur mère. Le sang qui coulait des blessures avait séché, laissant des traces noires sur la peau blanche. Des traces indélébiles transmises aux générations suivantes par le Très Haut.

Le zèbre interrogé doit faire vite. Devant ses yeux se trouve une mare presque asséchée, alors le zèbre répond : "Hum, après la fin de la saison des pluies, alors que j'avais quelques jours, ma mère m'a baigné dans la boue. C'est une tradition familiale. Voilà, tu sais tout !"

Aussitôt, la girafe s'en va se baigner dans la mare. Hélas, celle-ci est polluée et la girafe en sort maculée de taches brunâtres qui, connaissant son caractère chagrin, ne la satisfont qu'à moitié.

Moralité : cessez de polluer les cours d'eau, les mers et les lacs si vous ne désirez pas que les générations futures à la moindre baignade aient le corps marbré comme celui de la girafe.

SI TU VEUX ÊTRE AIMÉ, AIME

Germaine est une petite grenouille bien malheureuse. Elle est moche, des plaques brunes, plus irrégulières que celles de ses sœurs et de ses amies, lui couvrent la peau.

Elle est dotée d'une voix rauque et pousse des "quoi, quoi,…" tellement ridicules ! "Ne touchez pas cette bête, disent les mères à leurs enfants, sans quoi vous aurez des problèmes d'allergie". "Je ne joue pas avec toi, t'es trop laide", disent les autres grenouilles.

Germaine est triste de toutes ces réflexions. Elle pense : "Je n'attire pas la sympathie. On ne m'aime pas et je ne peux rien y changer. Rien ne m'empêche pourtant d'être gentille. Au moins, je serai contente de moi. Et puis qui sait, peut-être, un jour trouverais-je ainsi une amie ou un mari…"

Alors, un jour qu'elle observe un oiseau chercher pitoyablement à attraper un insecte, elle fait quelque bonds et lui ramène une belle mouche… "Oh merci, ma douce", fait l'oiseau.

Après avoir aidé cet oiseau, elle secourt des oisillons encore peu expérimentés, leur présentant collés sur sa langue de délicieux insectes dont elle aurait pu faire bonne chère.

Un autre jour, elle voit une vieille grand-mère qui pleure et gémit près de la mare. "Oh mon pauvre Jules, parti trop tôt !" Alors Germaine pour consoler la vieille coasse : "Quoi, quoi…" et la vieille, dont l'audition est mauvaise, comprend "Crois, crois…"? La vieille reprend aussitôt courage. "Oui, mon Jules, je crois bien que je te retrouverai là-haut…", fait-elle avec un petit sourire.

Un autre jour encore, elle réalise mille sauts périlleux pour distraire une de ses sœurs immobilisée par une patte cassée.

Un peu plus tard, en quelques bonds, elle transporte un petit escargot qui avait rendez-vous à l'autre bout du jardin.

Un beau matin, la petite grenouille, entend, Maurice, un de ses lointains cousins avouer à son frère en rougissant : "Je l'aime bien Germaine, elle est si charmante et serviable… Je crois bien que j'en suis dingue amoureux."

Par sa douceur et par sa compassion, Germaine avait séduit Maurice et un peu plus tard, celui-ci la demanda en mariage.

POURQUOI LES CERFS ONT-ILS DES BOIS ?

De tous temps, les cerfs ont vécu dans les forêts. De tous temps, ils ont eu conscience de leurs innombrables qualités. Rapides à la course, élégants, souples, ils se considéraient comme les seigneurs des forêts.

Mais un jour, l'un d'eux surpris une conversation entre deux chênes : "Il n'y a que nous, mon cher, qui puissions inspirer le respect de toute la création. Nous sommes beaux, enfin je veux dire, magnifiques, splendides, admirables. Nous vivons très, très longtemps. Personne ne peut rivaliser avec nous… J'oserais même affirmer que nous pourrions prétendre concurrencer le dieu des forêts si nous étions plus audacieux." "Pour sûr, pour sûr", approuvait l'autre chêne en gonflant son feuillage.

Alors le cerf, furieux qu'un arbre s'attribue la place qu'il lui semblait revenir, alla tout rapporter de cette conversation au dieu des forêts.

"Ah les gredins", tonna celui-ci, je vais prendre quelque sanction bien sentie à leur égard. Et toi, je veux te récompenser pour ta loyauté. Que puis-je pour toi, mon ami ?"

"Orner ma tête de bois, Monseigneur" fit le cerf qui espérait ainsi rabattre le caquet des chênes.

C'est depuis ce temps, paraît-il, que les cerfs mâles portent des bois et que les chênes sont pourvus de feuilles caduques et non plus persistantes comme ils l'étaient jadis.

Se voiler la face

2011-01-16T16:20:00.006+01:00

De l'origine de l'expression...

Il y avait jadis une jeune et jolie princesse, Isabelle. Elle tomba amoureuse de Pierre, le premier palefrenier de son père. Il faut dire que c'était un fort bel homme : grand, le teint mat, les yeux légèrement dorés, il avait un port de tête noble et se déplaçait de manière élégante. De plus, cet homme avait un caractère doux, social, enjoué, serviable et se montrait cultivé. Il parlait d'une voix grave et chantonnait volontiers en pansant les chevaux. Le cœur de la jeune princesse battait la chamade et ses joues s'empourpraient quand elle le croisait ou l'entendait.

Pierre, de son côté, n'était évidemment pas indifférent aux charmes d'Isabelle…

La jeune princesse était désespérée car son père la destinait au prince Nicolas, un prince héritier aussi hautain que sot, aussi laid que riche et qui avait plus du double de son âge. Le prince Nicolas louchait, bégayait, sentait le tabac et ses joues étaient couperosées comme celles de certains vieux ivrognes. Mais comme elle était une princesse de devoir, Isabelle s'apprêtait à sacrifier sa vie sentimentale aux alliances politiques voulues par son père.

"Fais attention ma sœur", lui dit son aînée, un jour qu'elle l'avait vue converser longuement avec Nicolas. "Ta voix et surtout ton visage te trahissent. On remarque que cet homme te déplaît. Tu fais la moue à chacune de ses paroles…"

"Faites attention, ma douce enfant", lui dit sa grand-mère, la reine douairière. "Je vous ai vue plisser le nez en signe de dégoût alors que Nicolas vous complimentait. Si votre promis venait à s'en apercevoir, cela ferait mauvais effet."

Alors, Isabelle, prit la résolution de ne plus rencontrer son fiancé que le visage voilé d'un tissu très fin, orné d'une dentelle délicate, d'une teinte assortie à la couleur de sa robe. Derrière ce voile, il lui arrivait de rire des sottises que disait Nicolas, de sourciller, de grimacer tout à son aise… Elle prit conscience que le voile offrait aussi un autre avantage : il rendait moins visible le visage disgracieux de son promis et le lui rendait ainsi un peu plus supportable.

Ses parents demandèrent à Isabelle quelles étaient les raisons du port de cet étrange ornement : "Mes chers parents, répondit-elle, j'en entendu notre premier ministre dire qu'il fallait assurer la survie de nos industries textiles qui périclitent ces derniers temps. En lançant cette mode, j'espère les sauver…"

Le prince Nicolas qui je vous l'ai dit était un imbécile, jugea que sa promise était sûrement atteinte d'une maladie dermatologique. Il ne crut pas un mot des royales explications et refusa d'encore épouser Isabelle sous le prétexte qu'il ne voulait pas pour reine d'une personne qui se voilait la face devant ses sujets et suivait des coutumes étrangères.

Mais vous comme moi, nous savons qu'Isabelle ne portait ce voile que pour dissimuler ses réactions et voir de manière plus floue cet homme qui ne lui plaisait pas du tout… L'expression est restée jusqu'à nos jours : on dit qu'on se voile la face quand on s'arrange pour ne pas voir ce qui ne nous convient pas.

Ah j'oubliais, comme la jeune princesse ne devait plus épouser le prince Nicolas, elle put épouser Pierre… Pierre et Isabelle se marièrent, furent très heureux et eurent deux enfants beaux comme le jour, intelligents et bons comme l'étaient leurs parents.

Exercice fait à l'atelier d'écriture du 10 janvier.

Conte de Noël

2010-12-23T15:44:00.011+01:00

Le bonnet du Père Noël a de curieuses propriétés, jugez plutôt !

LE BONNET DE PÈRE NOËL

Pour être radin, Benjamin était radin ! Pourtant, voilà plus de trois mois qu'il avait un emploi plutôt bien rémunéré et qu'il aurait pu se permettre quelques achats futiles, de ces achats impulsifs qu'on ne fait que pour s'offrir ou offrir à quelqu'un d'autre un petit plaisir de saison.

Mais comme en plus d'être radin, Benjamin était conformiste, il était désireux de suivre le mot d'ordre des copains : porter un bonnet de Père Noël pour participer à la soirée organisée par le club de volley. Ceci expliquait qu'en ce quinze décembre, il furetait dans la solderie pour y dénicher un bonnet le meilleur marché possible.

Il a trouvé ce qu'il lui fallait dans le panier aux "bonnes affaires": un bonnet un peu défraîchi, maculé d'une petite auréole grisâtre en vente pour un prix dérisoire.

À la caisse, la jeune préposée lui dit : "Oh celui-là, on vous l'offre. Il a été oublié par un client venu en acheter un neuf !"

Benjamin était tellement ravi qu'il mit aussitôt le couvre-chef. Il n'avait pas fait dix pas, qu'il rencontra un mendiant. Chose qu'il ne faisait jamais, Benjamin glissa sa main en poche et en retira une pièce qu'il déposa dans le gobelet du pauvre homme. Un peu plus loin, à la vitrine d'un fleuriste, il vit une belle jacinthe blanche dans un pot doré. Il entra dans la boutique et acheta la fleur pour en faire cadeau à sa petite amie. Et tout au long de la route qui le ramenait chez lui, il acheta deux grosses boules de Noël rouges pour sa mère, un stylo fluorescent pour son jeune frère, un porte-clefs en forme de balle de golf pour son père, un CD pour lui et un paquet de bonbons pour sa filleule.

Rentré dans son studio, il ôta son bonnet et là, il comprit qu'il venait de réaliser des folies que deux heures plus tôt il n'aurait jamais commises.

Le 18 décembre, il se rendit à la soirée avec son bonnet sur la tête et de nouveau, sans pourtant en prendre conscience, il se montra beaucoup plus généreux que d'ordinaire. Il acheta un paquet de cartes de vœux et un calendrier vendus au profit d'une bonne œuvre et lorsqu'on décida de partager les frais, il arrondit sa participation au chiffre supérieur.

Sitôt rentré chez lui le bonnet accroché au portemanteau, de nouveau, il considéra les choses sous un autre regard et se mit à regretter amèrement ses dépenses excessives.

Le lendemain matin, il neigeait lorsqu'il partit chez le boulanger. Il mit donc le bonnet rouge. Chemin faisant, il croisa le père Noël qui l'aborda joyeusement : "Salut jeune homme ! Oh je vois que tu portes mon vieux bonnet. Heureux qu'il soit encore utile !" Benjamin répondit par un sourire. Mais voyez-vous, il se demande, à présent, si ce fameux bonnet n'est pas à l'origine de son comportement dépensier ! Et moi, qui connais cette histoire, je me demande si ce n'est pas son bonnet qui rend Père Noël tellement généreux !

Surice et son concours 2010

2010-12-19T18:29:00.004+01:00

Pour cause de neige, nous ne sommes pas allés à la finale du concours de contes de Surice pour laquelle j'avais été sélectionnée. Nous avions décidé de dire ce conte à deux (comme le veut la tradition).

Je vous le livre...

L'AMIE DE LA MESSAGERIE

Histoire d'aujourd'hui, histoire de toujours

C'est le dimanche de la fête des mères et Marie attend assise sur la terrasse derrière sa maison. Une jolie petite maison qui sent bon le propre et l'encaustique.

Le soleil brille, le ciel est bleu et les fleurs du jardin embaument déjà l'air. Milou, le chien des voisins joue, on l'entend qui aboie et court derrière la haie.

Marie attend… Elle attend ainsi depuis le décès d'Albert, son mari. C'est qu'elle ne reçoit guère de visite, Marie. Aujourd'hui pourtant, sa fille, son gendre et leurs deux enfants viennent la fêter. Et cela, ce sera bien mieux qu'un coup de téléphone ou une carte postale envoyée au hasard des vacances.

Marie a préparé deux tartes, l'une au sucre blond, l'autre au corin d'abricots, elle a acheté une bouteille de cidre, celui que sa fille préfère et deux sachets de cuberdons pour ses petits-enfants.

Dans la salle à manger, sur une belle nappe brodée de pois couleur or, elle a dressé une table de rêve : vaisselle blanche en porcelaine fine, couverts d'argent et bougies rouges.

La solitude, la tristesse et la timidité de Marie font peur. Elle fréquente peu les gens du village et arrive difficilement à créer des liens avec eux. Bien sûr, elle salue poliment ses voisins, mais la conversation ne s'étend pas au-delà des banalités de la météo. Bien sûr, il y a le cours d'aquarelle qu'elle suit au foyer culturel, mais elle n'y a pas d'amie.

On sonne à la porte. Marie va ouvrir. La famille est là ! Tout le monde semble hésiter avant d'entrer comme si chacun pressentait que cette visite n'aura rien de joyeux.

Sa fille lui tend un joli paquet rouge :

"Nous avons pensé que cela te sera plus utile que des fleurs ou des chocolats ! Ici, tu es tellement loin de tout…"

Une grosse boîte en carton apparaît sous l'emballage cadeau…

"C'est un téléphone portable. On a choisi un modèle simple, adapté aux seniors. Tu verras les touches sont grandes. Bernard va t'expliquer. Il t'a préparé des petits cartons avec ton numéro afin que tu les distribues autour de toi. On t'a pris un abonnement de six mois et un forfait important pour les communications."

Et Marie passe plus d'une heure avec son gendre. Une heure d'explication, une heure en essais et erreurs, une heure en programmation de numéros. Marie n'y comprend pas grand-chose. C'est tellement inattendu, ce portable. Elle prend quelques notes.

Il est près de dix-sept heures quand on passe à table. Même pas un compliment au sujet des deux tartes. Même pas un merci pour le cidre et les cuberdons. On ne parle que du portable. Ce n'est pas jour de fête des mères, c'est devenu jour de fête des portables !

Avant de partir, Bernard lui propose d'envoyer un dernier SMS. À grand-peine, elle parvient à écrire "tout va bien" et à lui expédier le message. Le portable de son gendre sonne et elle peut y lire les trois mots qu'elle vient de taper !

Il est dix-neuf heures, ils sont partis. Marie a le cœur gros. Elle n'a même pas eu l'occasion de montrer sa dernière aquarelle ni de faire admirer son jardin. Comme ça, juste pour meubler le temps plus que pour mettre son apprentissage à l'épreuve, elle envoie un SMS sur son téléphone fixe. Elle tape simplement "courage", un mot que personne n'a jamais l'idée de lui dire… Qui devinerait que sous ses airs de petite dame comme il faut, il y a de la détresse ?

Dring, dring, Marie décroche, elle entend une voix métallique qui dit "courage". Par habitude, Marie répond "merci". La voix métallique continue. "Franchement, allez, raconte-moi ta journée." Et Marie se confie… La voix poursuit : "Franchement, tu as dû être déçue". Et Marie s'épanche davantage. Quand elle va se coucher, elle se sent tellement légère !

Le lendemain à son lever, Marie vérifie ses messages. Elle en a reçu deux, un de sa fille et un de son gendre. De simples "bonne journée" qui lui font plaisir. Des petits messages comme ceux-là deviendront choses courantes dans la vie de Marie et lui apporteront un peu de chaleur.

Maintenant, quand Marie va au cours d'aquarelle, elle fait comme les autres, elle dépose son portable à côté d'elle. Tout le monde le remarque. Marie raconte…

Maintenant, quand Marie se sent trop seule, elle envoie un SMS sur son téléphone fixe. Et la magie opère, après avoir livré son message, la voix métallique est là et se prête à la conversation. Un conseil revient au fil des jours : "Franchement, ma jolie, sois plus audacieuse !"

Derrière cette voix métallique, Marie a l'impression d'avoir enfin une amie.

Et puis un jour, au cours d'aquarelle, Marie rencontre Léa, une nouvelle élève. Léa parle d'une voix métallique et souvent, elle émaille ses discours de 'franchement' parfois cocasses tant ils sont inappropriés ! Marie acquiert peu à peu la certitude qu'elle s'est fait une amie véritable, que Léa et la femme qui délivre les SMS sur son téléphone fixe ne sont qu'une seule et même personne !

À présent, Marie et Léa se rencontrent en dehors du cours. Elles font des balades, partagent de bons repas et se prêtent des livres.

La discrétion étant une de ses principales qualités, Marie, n'interroge pas Léa au sujet des étranges coïncidences. Elle n'a jamais posé la question qui lui brûlait les lèvres : "T'es qui toi, qui es entrée ainsi dans ma vie…"

Le flou n'a-t-il pas ce charme que trop de précision peut rompre ?

Franchement.
Histoire de communication.
Histoire d'aujourd'hui.
Histoire de toujours.

Un bel article !

2010-11-26T16:46:00.009+01:00

Bonne nouvelle puisque Pierre Dejardin de l'Avenir a écrit un très bon article au sujet de mon 6e livre.

Il y a quelques jours, il était passé à la maison pour m'interroger sur ces "nouvelles à fleur de peau".

Je trouve qu'il a bien analysé mon univers et que cet article donnera l'envie aux gens d'en savoir plus sur ma petite personne !

D'ailleurs, cet après-midi, une personne qui avait lu le livre sans que je le sache, m'a dit combien elle appréciait l'article et le trouvait très juste !

Et vous, chères lectrices et vous, chers lecteurs, qu'en pensez-vous ?

J'attends vos réactions ici même ou de vive voix...

Encore une fois !

2010-11-16T10:47:00.003+01:00

Bonne nouvelle !

Un de mes contes, celui qui avait été le mieux classé par mon jury international, vient d'être retenu pour la finale du concours de Surice !

J'aime bien ce texte qui s'intitule "L'amie de la messagerie", qui parle de solitude, de communication, de relations familiales et surtout de la magie de l'amitié.

Comme Louis l'indique par ailleurs dans son blog du 15 novembre, il a allégé le texte mais j'ai tenu à garder toutes les petites notes sensorielles. Vous me connaissez, je ne peux m'empêcher de faire la part belle à la nourriture et aux parfums, aux émotions. Des petites corrections seront sans doute encore apportées lors de la formation.

UN CHAT POUR LA TOUSSAINT

2010-10-31T15:57:00.009+01:00

Toutes les semaines, Rita va sur la tombe de son mari, elle y dépose un bouquet de fleurs cueillies au jardin. Sans craindre le ridicule, elle s'adresse à voix haute au défunt en lui demandant de faire quelque chose pour atténuer son chagrin. "Oh Léon, si tu me vois, de là où tu es, si c'est possible, fais quelque chose pour moi." Eh oui, après cinquante ans de vie commune, la séparation est difficile, le deuil est malaisé à faire ! Bien entendu, au cimetière ou chez elle quand elle parle face à la dernière photo prise de lui, son mari ne lui répond jamais. Cela n'empêche pas Rita de persévérer…

À quelques jours de la Toussaint, elle se rend au cimetière, munie d'une peau de chamois, d'un petit seau et d'un produit nettoyant. Avant de commencer son travail, elle adresse une première supplique à son Léon. Ensuite elle reste de longues minutes, à genoux, s'applique à nettoyer la dalle du mieux qu'elle peut. Quand elle satisfaite de son travail, elle va jeter l'eau sale dans le caniveau non loin de là et rincer la peau. Lorsqu'elle regagne la tombe de son époux, un chat y a pris place. Un beau chat tigré qui ne bronche pas en la regardant ranger son matériel dans le petit seau puis supplier comme à son habitude son cher défunt.

Rita rentre chez elle. En ouvrant la porte de sa maison, elle s'aperçoit que le chat l'a suivie. Sans y être invité, l'animal la précède dans le hall. Le chat est agile, combien plus agile qu'elle ! Avant qu'elle n'ait atteint le séjour, il a déjà pris place dans le fauteuil situé près du feu ouvert.

Rita le caresse en tentant de le persuader de quitter le siège : "Je devine que tu es bien là mais il faut rentrer chez toi. Tes maîtres vont s'inquiéter. Suis-moi puis va les retrouver…" Rita se dirige à pas mesurés vers la porte du hall, l'ouvre mais le chat n'en fait qu'à sa tête. Il est là, il reste là même si elle revient souvent vers lui pour essayer de le persuader de regagner ses pénates. Après avoir utilisé un ton agréable, Rita est devenue plus ferme : "Il se fait tard il faut partir, mon cher !" Rien n'y a fait ! Alors n'écoutant que son cœur, elle lui sert un bol de lait et une assiette contenant un reste de poisson cuit au court bouillon. Lorsque la nuit tombe, elle lui aménage un coin bien à lui dans la cuisine. Rita a posé un vieux coussin bleu dans un grand plateau à fruits en osier et à quelques centimètres de cette couche, un bol d'eau.

Le lendemain matin, elle se rend à l'épicerie, y achète une boîte contenant une préparation au thon et y affiche une annonce pour rechercher le propriétaire du chat.

Les jours passent, Rita achète d'autres boîtes d'aliments pour chat mais ne reçoit aucun coup de fil pour réclamer l'animal.

Sur la tombe de son mari, où elle dépose les dernières roses de son jardin, elle conte toute l'histoire. Quand elle a fini de parler, il lui semble entendre une voix qui lui souffle : "Garde le chat. C'est ton mari qui te l'a envoyé." Rita jette un coup d'œil autour d'elle. Personne sauf le fossoyeur occupé à l'autre bout du cimetière et une silhouette qui a presque atteint la grille d'entrée.

Rita dépose encore une annonce chez le boucher, chez le boulanger, chez le libraire et chez le coiffeur. La sonnerie du téléphone ne se fait entendre que pour déboucher sur une conversation avec sa fille, son amie ou son frère. Toujours pas d'appel concernant le chat ! Alors, plutôt que de placer ailleurs des annonces, Rita décide de garder le chat. Peu à peu elle arrive même à se convaincre que, comme l'a dit la voix, c'est son mari qui le lui a sans doute envoyé. Léon lui a enfin répondu à l'occasion de la Toussaint !

Une bonne critique

2010-10-25T20:36:00.005+02:00

Anne, une amie professeur de français, a eu la gentillesse d'écrire une ciritique à propos de mon "magasin de contes, la voici :

Lorsqu’on franchit la porte du magasin de contes de Micheline, ça sent bon le feu de bois, le chocolat chaud et les gâteaux, des spéculoos.

L’espace est rempli de chaleur, celle de notre famille, mais aussi de souvenirs, ceux qu’on a partagés dans la nature ou lors des fêtes. Ca nous fait remonter à notre enfance et aux joies des plaisirs simples.

C’est d’ailleurs le thème du conte "La couturière" que j’ai particulièrement apprécié pour son rythme et sa morale. En effet, le texte est ponctué d’une ritournelle "Et tip et tap, et tip et tap,…" Grâce à celle-ci, on s’imagine la couturière marcher de porte en porte pour chercher du travail. "Et tip et tap, et tip et tap,…" Elle parcourt bois et champs et se réjouit des petits cadeaux que la vie lui offre. Malgré sa misère, elle vit heureuse et ne profite pas de la situation même lorsqu’elle découvre une pièce en or…

Micheline, nous fait découvrir "SA" nature, celle qu’elle voit avec ses yeux de raconteuse. Le tilleul qui se trouve sur toutes les places communales devient le colporteur de rumeurs du village. L’écureuil que l’on connaît pour ses provisions est en réalité tellement distrait qu’il en oublie où il les cache. C’est pour cela qu’il doit multiplier les coins. Le marronnier malade s’offre un dernier sursis en proposant un trésor au bûcheron qui doit l’abattre. Le cerisier du jardin de Vinciane reste son ami, son soutient malgré les années qui passent et la trahison. Et le souris, me dites-vous ! Eh bien, les souris, elles déménagent !

L’auteure nous parle aussi des nombreuses fêtes qui jalonnent l’année : la Saint-Nicolas, la Noël, le carnaval, Pâques... Pour chacune, elle a inventé une histoire qui nous renvoie finalement à notre propre histoire.

Ces textes lui ressemblent : ils sont frais, souvent heureux, remplis de bons sentiments, d’amour et d’humour. Ils chantent, après tout, que le monde est plutôt doux, que la vie vaut la peine d’être vécue même face à l’adversité. Assurément, un bon bol d’oxygène ! D’ailleurs, tout en les lisant, il me semble qu’il m’est arrivé d’entendre Micheline me les contant.

Voilà pourquoi, il ne faut pas hésiter un seul instant à franchir le seuil de la porte du magasin de contes !

L'HUILE DE NOISETTE

2010-10-01T16:32:00.006+02:00

Stéphanie ne comprenait pas. Elle se souvenait d'avoir demandé à sa mère de lui mettre de l'huile de noisette dans un flacon, elle se souvenait avoir vu sa mère en transvaser dans un petit récipient rose en plastique, elle se souvenait avoir vu le dit récipient sur la table de la cuisine. Cela faisait deux jours à peine que cela s'était passé et elle n'arrivait pas à retrouver l'huile. Elle avait pourtant vidé le frigo et inspecté l'étagère murale.

C'était vendredi matin et Stéphanie n'envisageait plus d'autres solutions que d'acheter un bidon d'huile en faisant ses courses après son travail. Cet ingrédient lui était indispensable pour réussir la mayonnaise spéciale qui accompagnerait son entrée, du jambon cru et des asperges violettes.

En fin d'après-midi, Stéphanie ne comprenait toujours pas ce qui lui arrivait. Il était dix-sept heures trente. Elle se trouvait devant le rayon "spécialités" de son supermarché où il y avait de l'huile de noix, de pépin de raisin, d'argan, d'avocat, de noix de cajou, de sésame, de bourrache mais pas d'huile de noisette.

Stéphanie décida d'aller jusqu'à la supérette de l'avenue. Là, même observation : il n'y avait aucune bouteille, aucun bidon d'huile de noisette en rayon. Stéphanie comprenait de moins en moins. Elle prit donc son courage à deux mains et se rendit au 'Paradis Bio' un magasin situé loin de chez elle et ne disposant pas de parking… Là aussi impossible de se procurer l'huile recherchée. Il était près de dix-neuf heures quand Stéphanie rentra bredouille chez elle.

Deux jours plus tard, le dimanche, Stéphanie recevrait pour déjeuner Baudouin, son amoureux et Martine, sa future belle-mère. Elle allait passer ce qu'elle considérait comme un test. Il lui fallait réussir à tout prix son repas, se montrer digne d'entrer dans la famille. Depuis trois nuits, Stéphanie dormait mal et se construisait des scénarios catastrophes à propos de la rencontre. Elle se voyait renverser des plats, assaisonner sans modération, servir un vin blanc tiède. Elle s'entendait utiliser des mots inappropriés, bredouiller, bégayer.

Ce repas du dimanche, Stéphanie avait l'intuition qu'il serait pareil à une épreuve éliminatoire. La mère de Baudouin lui apparaissait comme une femme parfaite tout à la fois compétente dans la gestion de sa pharmacie et dans les tâches ménagères, une femme solide qui avait dû assumer seule l'éducation de quatre enfants après le décès accidentel de son mari. Stéphanie n'avait rencontré Martine qu'une seule fois à l'occasion d'une fête de charité. Elle avait senti ses joues rougir quand elle l'avait aperçue, avait bafouillé quand Baudouin les avait présentées l'une à l'autre et ses jambes avaient tremblé lorsqu'elle était allée leur chercher des jus d'orange au bar. Martine lui avait semblé si jolie, si raffinée et tellement sûre d'elle. À vingt-cinq ans Stéphanie, rédactrice dans une administration, pensait qu'elle ne faisait certainement pas le poids face à cette femme d'exception !

Stéphanie rangea ses courses dans la cuisine. C'était étrange, elle avait l'impression que rien ne s'était passé comme elle l'avait souhaité. À présent, les tranches de jambon fumé lui semblaient trop épaisses et les filets de saumon trop petits. Elle regrettait aussi de n'avoir acheté qu'une botte d'asperges et un seul ravier de tomates cerises. Tout était pourtant si simple lorsqu'elle recevait des amis ou ses parents !

Le samedi matin, après être allée chez le coiffeur, Stéphanie décida d'acheter de l'huile de noisette au 'petit Rungis' une épicerie fine qui se trouvait sur sa route.

En entrant dans la boutique, son cœur se serra. Son regard n'arrivait pas à se détacher du jeune homme qui était occupé à décrire une recette de poulet aux citrons à une cliente. Pourtant, elle le connaissait depuis longtemps, Grégoire. Il avait terminé ses études secondaires dans la même classe qu'elle. Grégoire avait été un élève médiocre, timide, mal dans sa peau, passionné de cuisine et seulement de cuisine.

Derrière le comptoir, Grégoire apparaissait comme un homme jovial, sympathique, équilibré. Il souriait, il conseillait la cliente d'une voix ferme et claire. Les mots lui venaient comme ils viennent aux orateurs, aux professeurs, aux acteurs.

Stéphanie se regarda dans le miroir qui était posé contre le mur de droite et qui n'avait sans doute pour but que de donner l'illusion que le magasin était plus grand qu'en réalité. Elle vit son reflet, celui d'une jeune femme terne, aux épaules tombantes ! Elle se compara à Grégoire. Lui et elle avaient évolué dans des directions opposées. Elle avait beau avoir obtenu un diplôme dans une grande école de commerce, travailler depuis trois ans, elle avait les allures d'une adolescente peu confiante en elle !

Lorsque vint son tour, Stéphanie demanda de l'huile de noisette.

"Hélas, je n'en ai plus. Mais je peux t'aider si tu me dis à quoi tu la destines…"

Stéphanie expliqua que c'était pour une mayonnaise un peu spéciale… "Essaye l'huile de pignon de pin, pas pure, mélangée à de l'huile d'olive… L'huile de pignon de pin est très parfumée"

Stéphanie insista : "Tu n'as vraiment pas d'huile de noisette…"

"Non, tout le stock a été vendu avant-hier…"

Stéphanie vit là un signe du destin. Elle ne pouvait rien contre la fatalité. Elle sortit du 'petit Rungis' sans avoir fait d'autre achat qu'un ravier de grosses olives noires. Pour Martine, il n'y aurait ni huile de noisette ni supplément d'asperges. Le sort en avait décidé, Stéphanie ne voulait plus tricher, séduire à tout prix. Ce serait à prendre ou à laisser… Sa cuisine banale, ça passerait ou ça casserait.

Le dimanche, c'est une Martine tout sourire qui sonna chez Stéphanie. Elle portait un simple blue-jean et un t-shirt et proposa même son aide pour desservir. La cuisine banale de Stéphanie eu l'air de lui plaire… En accompagnement du café, Stéphanie servit des loukoums aux noisettes et Martine n'en dégusta aucun, tant, dit-elle, elle avait horreur des noisettes !

Micheline sur YouTube !

2010-09-04T09:51:00.009+02:00

Chloé des Lys, mon éditeur a la chance de compter parmi ses auteurs de véritables artistes ! Et pas seulement au point de vue écriture. Non, il y a aussi des dessinateurs de talent, des musiciens hors pair et aussi des fanas d'Internet à qui rien n'est impossible.

Florian Houdart est de ceux-là et il a très gentiment accepté de passer du temps pour "fabriquer" une vidéo consacrée à... mon univers !

Je vous invite à venir la regarder :

http://www.youtube.com/watch?v=LlSqlR_-phY

Merci Florian et à bientôt... Cela mérite bien un bon verre, non ?

Une fois de plus, j'ai fait le clown !

2010-08-24T19:56:00.012+02:00

Cette année, du 17 au 22 août, j'ai de nouveau suivi un stage de "clown et masque neutre" organisé dans le cadre des Rencontres Pédagogiques d'Été.

Ce stage de grande qualité était animé par Jacques Bury et Christian Wéry.

Voici le lazzi composé le cinquième jour, peaufiné le sixième avec l'aide des deux formateurs et joué avec David Besschops à la fin du stage.

A : Ça va ?

B : J'ai chaud.
A : Alors enlève ta veste.

B : Mais si j'enlève ma veste je vais avoir froid.
A : Alors garde ta veste.

B : Mais j'ai chaud.
A : Alors enlève ta veste.

B : Mais si j'enlève ma veste je vais avoir froid.
A : Alors garde ta veste.

Le dialogue continue encore et encore. Toutes ces répliques sont redites et amplifiées au fil du temps. Finalement les deux clowns quittent la scène après avoir laissé venir ce qui venait.

Concrètement, le 22 août dans la scène jouée, A termine dans un état de colère, en disant : "Alors fais ce que tu veux et fiche-moi la paix." A et B sortent de scène chacun de leur côté.

Quelques poèmes

2010-08-05T15:32:00.003+02:00

LE SABLIER

A tout instant coule l'or du sablier.
A tout instant la magnificence du temps
Se mesure en grains de sable,
En pas, en syllabes.
A tout instant coule l'or du sablier.
A tout instant,
Grain de sable après grain de sable,
Goutte de pluie après goutte de pluie,
Sans avoir l'air de se presser,
Le présent devient passé.

DERRIÈRE

Derrière les paupières des fenêtres
Les corps gris des amants fatigués.
Odeur de sueur et de vétiver.
Le temps est passé sur le lit
Sans que les caresses se changent en habitudes.
Derrière les paupières des fenêtres,
Les draps énamourés
Chuchotent de tendres mots.
Le rideau tremble comme une ombre,
Le sommeil picore le bonheur.

NOSTALGIE

Les larmes des enfants
Dessoûlent les gens heureux.
Ferme la fenêtre,
Que la force du vent n'emporte pas notre tendresse.
La sagesse est une fumée
Qui dissimule les cicatrices du passé.
Si les rires des rondes d'autrefois
Ne remplissent plus nos cœurs
De quoi seront tissés nos plus beaux souvenirs ?

SOLITUDE

Courir pour ne devenir que son souffle.
Chercher des yeux
Pour mériter le bleu d'un ciel de traîne.
Sentir sur ses lèvres
Le grain de sucre du dessert oublié.
La patience et la raison sont les cendres
Des heures consumées.
Tant d'épreuves
Pour sortir du bain de solitude,
Tant de minutes
Enfermée en moi-même.
Je rêve de danser
À la lumière de flammes dorées,
Au son de voix multicolores.
Que coule le vin,
Que s'enchaînent les pas !

Quelle critique !

2010-06-30T19:36:00.007+02:00

Quand une amie écrit de belles choses à propos d'un de vos livres, vous en êtes fière et vous le faites partager avec les autres...

Merci Carine !

De Micheline Boland, je ne connaissais que ses poésies : sensibles et fraîches, profondes et subtiles, les poésies de Micheline viennent colorer presque chaque semaine une revue hebdomadaire que reçoivent mes parents. Et en décembre dernier, je découvrais les talents de Micheline la conteuse, à la maison du tourisme de Charleroi : un régal...Adultes et enfants s'émerveillaient d'écouter ces histoires féeriques du temps de Noël ! Quand Micheline raconte, ce sont toutes les portes de notre imaginaire qui s'ouvrent toutes grandes et qui laissent entrer toutes sortes de personnages plus inattendus les uns que les autres...

Et, ce sont ces impressions - là que j'ai ressenties en lisant "Nouvelles à travers les passions" ! Déjà, le mot passion, moi, ça me provoque des tremblements tant je sais ce qu'il signifie... Et, croyez-moi, je n'ai pas été déçue en lisant ces vingt-quatre nouvelles plus originales les unes que les autres. Ce qui est drôle, c'est qu'en faisant connaissance avec toute cette galerie de personnages, j'entendais la voix de Micheline qui me racontait leurs histoires. Vingt-quatre histoires donc, dans ce livre, le cinquième de Micheline, édité fidèlement chez Chloé des lys, la maison d'édition que je ne dois plus vous présenter !

C'est une riche étude de caractères que nous lisons ici, plus attachants et plus troublants les uns que les autres...

Au-delà de tous ces personnages empreints de tous les sentiments contenus dans l'univers mais qui ont comme point commun le mot passion, on devine de Micheline Boland sa longue expérience de psychologue. Car il faut connaître les ressentis de l'autre pour savoir si finement les décrire, les faire jaillir et éclater sans jamais ni nous lasser ni nous appesantir dans ces cent septante et une pages que dissimule une couverture couleur pastel ; à souligner, le contraste entre cette couverture aux nuances délavées et romantiques et celle du dernier livre de Micheline "Le magasin de contes", aux couleurs plus vives et audacieuses.

Des noms, des personnages ? Une fois le livre refermé, je me souviens d'une ribambelle de gens, des hommes et des femmes. Ils sont comme vous et moi et prennent connaissance de leur faiblesse, des vérités de l'existence...

- Anna : elle désire un petit chien, un petit Milou qui deviendrait son ami...
- Hélène : elle colore les situations de sa vie d'une couleur bien spécifique... et puis un jour, une nouvelle vie commence... allumée par une autre couleur.
- Salah : dans son atelier de calligraphie, il offre bien plus que ce que nous pensons...
- Dom Henrique : il a construit tant de choses dans sa vie et entend encore, au soir de celle-ci, la voix de Manuel, qui lui parlait du royaume du Prêtre Jean...
- L'ami du petit Georges... Enfant, il enviait ce petit Georges, né à Liège... Et aujourd'hui, comment voit-il leur vie ? Qui a gagné, qui a perdu ?
- Pascale et Maria...Revenu d'une expédition, il doutera de la bonté humaine, mais pas de l'amour de sa douce.
- Le petit henry, prisonnier de Gilles de Rais, connaissait-il les incantations qu'affectionnait Belzébuth ?
- Cette jeune femme qui avait entendu une chanson, un air qui ne la quitta jamais et dont l'origine restera inconnue... Quel lien avec ce Paul, rencontré des années plus tard ?
- La maman de Simon et de Geoffrey : elle évitera le pire, une prémonition ?
- Colette et Benoît, un pseudo-prêtre, quel lien entre eux ?
- Quelle infantilité dans les gestes et paroles de ce cousin Jean ; un vicaire, Pffff !
- Jamais plus, Lucas et Clara ne regarderont la mer de la même façon...

Du plaisir et, au bout de cette route qui nous emmène d'hier à aujourd'hui et d'ici vers là-bas, de la réflexion, voilà ce que je vous souhaite en parcourant ces vingt-quatre histoires...

Pourquoi n'en citer que douze, me demanderez-vous ?

Lisez et vous comprendrez...

Vous n'avez pas compris ?

Relisez donc !

Et pourquoi avoir commencé par l'avant-dernière ?

Parce que !

Parce que celle que je préfère, c'est "Éclaboussures d'encre de Chine" : Salah, c'est un homme qui éveillerait chez moi quelque chose qui ressemble à la passion, je le sais. Dans son atelier de calligraphie arabe, j'apprendrais les lettres...

"Au bout de quelques minutes, je l'entends chuchoter 'liberté'. Sur sa chemise, les éclaboussures, les parures de cette liberté qu'il évoque".

Onomatopées...(atelier d'écriture)

2010-06-02T23:21:00.006+02:00

Tic-tac, tic-tac. Les aiguilles martèlent mon ennui. Tic : marre de rester allongée. Tac : ma cheville tellement douloureuse.

Tic-tac. L'heure de l'anti-inflammatoire. Berk, une pilule si difficile à avaler, si rêche, qui laisse en bouche tant d'amertume. Vite un peu d'eau en supplément pour faire passer cela.

Vlan… L'eau qui n'a pas tout à fait atteint son objectif.

Plouf… L'emballage de la pilule qui amerrit dans le verre à moitié plein.

Tic-tac. Tic-tac. Les aiguilles qui trottinent comme des fourmis. Tic-tac. Douleur lancinante. Oh que je regrette de n'avoir pas allumé et de m'être déplacée dans la chambre à peine éclairée par un rayon de lune.

Miaou, miaou. Zébulon m'appelle de l'autre côté de la porte.

Aie ! Pourquoi ai-je bougé mon pied ?

Dring ! "Gaston y a le téléphon qui son et y a person qui répond…" Dring. Dring. Ma curiosité plus vive que ma douleur.

Tic-tac. Dring, dring. Solitude de chez solitude ! Sur la couverture de Paris Match, la frimousse de Sarko. Berk, un homme comme je ne les aime pas.

Stop ! Que cesse la sonnerie du téléphone. Que s'arrêtent les aiguilles. Que je m'assoupisse, que les minutes s'écoulent dans l'oubli de mon accident, en images floues, en rêveries de midinette.

Tic-tac. L'horloge me nargue pareille à une diablesse. Dring, dring. Qui insiste ainsi ? Quel bel impatient pourrait me distraire de ma douleur ? Quelle adorable bavarde pourrait me gargariser de mots ?

Bzzz, bzzz. Une mouche… Qu'y a-t-il dans la tête d'une mouche ? Splash, ma main s'abat sur le bras du fauteuil. La mouche a la vie sauve. Elle vole indifférente, se pose sur le napperon blanc du guéridon. Dring, dring. "Gaston y a le téléphon qui son et y a person qui répond…" Sarko, il y a une mouche qui m'obsède.

Tic-tac, tic-tac. Dring, dring. Bzzz, bzzz. Sonate pour une mouche, un téléphone et une horloge sur fond de mélancolie.

Tic-tac, tic-tac. Bzzz, bzzz. Seules l'horloge et la mouche.

Tic-tac, tic-tac. L'horloge et moi. Sur mon corps le poids du temps et de la morosité.

Et de huit...

2010-04-16T19:03:00.007+02:00

Au mois de juin dernier j'avais confié un nouveau manuscrit à mon éditeur Chloé des Lys.

Je viens de le recevoir par retour du courrier avec un avis très favorable du comité de lecture !

Me voici donc au début de ce long travail de mise en page, de recherche de couverture, de corrections diverses et variées. Tout le travail habituel qui attend l'auteur qui a la chance de voir son œuvre acceptée par Chloé des Lys.

Pour ne pas surcharger mes lecteurs, cette fois, je vais prendre un peu plus de temps pour peaufiner ce qui sera mon huitième livre...

Une bonne critique

2010-04-09T07:54:00.004+02:00

L'entente qui règne au sein de l'écurie Chloé des Lys est excellente et souvent un auteur se permet de critiquer (gentiment) le livre d'un collègue. C'est encore le cas depuis quelques jours.

Vous trouverez ici une critique très complète et pleine d'humour d'Alain Magerotte à propos de "Nouvelles entre chien et loup".

J'apprécie toujours ce genre d'intervention. Cela prouve au moins que le lecteur a lu tout le livre !

Merci Alain !

Choses promises

2010-03-30T13:20:00.004+02:00

C'est toujours une grande joie de tenir en main un de ses livres et plus encore lorsqu'il s'agit du petit dernier...

Chloé des Lys en la personne de Laurent, le grand chef, me les avait promis avant Pâques et il a tenu parole. Un gentil facteur s'est déplacé exprès pour me livrer les trente premiers exemplaires de ce "Magasin de contes".

37 contes qui parlent d'animaux, de fêtes, de rumeurs et de musique.

37 contes qui parlent d'amour, de secret et de gourmandise.

37 contes à lire sans modération...

Bientôt en vente un peu partout !

Dédicace assurée si achat chez moi, bien sûr !

Une critique de mon livre...

2010-03-04T22:35:00.006+01:00

"Nouvelles à fleur de peau" continue à susciter des réactions et c'est tant mieux !
http://jelistulisillit.wordpress.com/2010/03/02/nouvelles-a-fleur-de-peau-de-micheline-boland/

Merci à Martine !

Le septième...

2010-03-02T12:38:00.007+01:00

Non, pas le septième ciel mais plutôt mon septième livre qui va bientôt sortir !

Mon cher éditeur vient de m'envoyer le premier exemplaire. De quoi vérifier que tout est parfait !

En exclusivité, voici la couverture :

Ce sont mes amis Dominique et Dominique qui ont réalisé le travail en partant d'une photo prise par Louis pas loin de chez nous, à Mont-sur-Marchienne.

Rassurez-vous, le magasin n'est pas aussi éclairé ni le ciel aussi rouge !

Lors de la sortie officielle, je vous en dirai plus. Mais il va falloir, comme moi, être patient !

Mon petit dernier...

2010-01-19T12:59:00.012+01:00

Comme mon dernier livre est sorti officiellement hier, voici la première et seule critique (jusqu'à présent) que Cathy Bonte, éditée elle aussi par Chloé des Lys, a bien voulu écrire...

Ah elle m’a bien eue la petite dame ! J’avais déjà eu l’occasion de lire un de ses livres "Nouvelles à travers les saisons" et j’avais bien aimé. Des personnages simples, un peu Monsieur et Madame tout-le-monde auxquels nous pourrions nous apparenter facilement, des histoires de tous les jours que nous pourrions vivre un jour ou l’autre, oh il y a bien un petit meurtre de temps en temps dont Micheline a le secret, histoire de bousculer un peu l’univers petit bourgeois de certains héros, et puis une écriture tout en finesse, facile, gaie, alliant une description intelligente de l’état psychologique des protagonistes.

C’est donc dans le même esprit que je m’apprêtais à lire son dernier recueil "Nouvelles à fleur de peau".

Belle surprise !

Dès la première histoire ("La chaise vide"), la belle-mère m’énerve ! Je meurs d’envie de lui mettre une claque ou de lui faire un croche-pied… à moins que… ?

L’histoire suivante ("La porte") m’envoie dans un monde où les peluches et les poupées s’aiment… Et si c’était vrai ?

La troisième ("Rencontre de vacances") me plonge carrément dans un univers étrange qui me fait tout de suite penser aux "Petits contes cruels pour mal dormir" de Dominique Leruth. De même que "La statue" qui me glace un peu.

"L’ange" me fait penser à cette photo en noir et blanc représentant un socle vide, une échelle posée dessus, et des pas qui s’éloignent dans la neige …*

Une larmichette d’émotion pour "Les ballons" ou encore pour "Critique et vengeance" car je sens et je sais ce qu’il y a derrière…

21 nouvelles viennent ainsi étoffer ce quatrième recueil de nouvelles. Du suspens dans chacune d’entre-elles, une écriture qui a mûri, qui s’est affirmée, une bonne dose de psychologique qui nous fait glisser dans la peau des autres : Comment se sent-on quand on devient retraité du jour au lendemain ? Que sommes-nous prêts à faire devant une statue qui nous trouble ? En pleine canicule, face à un mari qui nous énerve, que fait-on avec le couteau à viande qu’on a justement en main ?

À chaque fin d’histoire, l’envie de poursuivre le recueil pour savoir comment sera la suivante. Un magnifique travail, Micheline, bravo !

Un petit bémol ? Quelques fins m’ont laissée sur ma faim … Je m’attendais à plus de meurtres. Il y en a, bien sûr, mais je vous laisse deviner dans lesquels …

* Après avoir écrit cet article, je suis allée sur le blog de Micheline et j’ai découvert la fameuse photo. Micheline s’en est bien inspirée pour écrire cette nouvelle !

Merci Cathy !

2010

2010-01-01T11:05:00.005+01:00

En ce Jour de l'An, je vous offre en guise d'étrennes ces deux haïkus, composés spécialement ce matin pour l'occasion...

Dans le ciel grisâtre
l'apparition du soleil
~ mes vœux pour l'année.

Dans l'appartement
agitation et lumières
~ nouvel agenda.

Conte de Surice

2009-12-20T18:58:00.014+01:00

Voici donc le conte que j'ai défendu hier à Surice et si je n'ai pas gagné, je n'en suis pas moins fière que ce beau texte ait été sélectionné...

Un peu de terre

Massimo triture le tablier de sa grand-mère entre ses mains. Il tente en vain de retenir ses larmes. Il articule : "Tu viendras nous voir en Belgique, Nonna ? Tu viendras dis ?"

"Mais oui, mon trésor…" Massimo est partagé. D'un côté, il est heureux de revoir bientôt son père qui, depuis des mois, est parti travailler loin du village, dans un pays du nord. Mais d'un autre côté, il est tellement triste d'être séparé de sa grand-mère. Cela lui est si dur de se dire qu'il ne la verra plus, qu'elle ne le consolera plus de ses petits malheurs, qu'elle ne rira plus avec lui. A qui se confiera-t-il encore ? Sa mère ne semble remarquer que les bêtises qu'il peut commettre…"Tiens-toi droit", "écris plus petit", "mouche-toi". Sa mère n'est vraiment tendre que lorsqu'il est malade. Elle passe alors la main sur son front, le frictionne avec de l'eau de Cologne, le cajole en murmurant des mots gentils. "Ça va ma puce ?", "Tu veux quelque chose de spécial ? »

Nonna se penche vers lui : "Et n'oublie pas ce que je t'ai donné… La petite boîte."

"Oui Nonna…"

"Maintenant va, ta mère doit t'attendre."

Massimo rejoint sa mère dans la petite maison voisine. Elle est occupée à remplir une valise avec des robes, des tabliers, des pyjamas, des chemises de nuit, des culottes, des pulls… "Prépare ce que tu veux emporter, Massimo."

Massimo va dans le jardin. Aujourd'hui, le ciel est gris comme le sont ses pensées. Massimo sort la petite boîte bleue de sa poche et de ses mains nues fait ce que sa grand-mère lui a dit, il remplit la boîte de terre. La terre lui apparaît chaude, douce, maternelle. C'est la première fois de sa vie qu'il connaît ce contact. Massimo regarde longuement la terre avant de placer le couvercle et de fourrer cette petite chose bleue, ultime présent de sa grand-mère, en poche.

"Massimo, Massimo…"

"Oui Maman…"

"Seigneur, où t'es-tu encore sali ainsi !"

Massimo ne répond pas. Il va dans sa chambre, y prend le petit personnage de bois et la balle à peine plus grosse qu'un citron que lui a offerts sa grand-mère, quelques livres et va porter le tout à sa mère.

En fermant la grosse valise, sa mère chante, elle ne pense sans doute qu'à son père et à la jolie maison qu'il a louée là-bas. Son père a écrit : "Marie, la vieille propriétaire, est très gentille, elle m'a aidé à aménager. Elle est si heureuse de louer une partie de son habitation à un jeune couple avec enfant. Il y a un magasin et une école près de chez nous, un jardin derrière. J'ai eu de la chance."

Massimo part. Durant le voyage en train, pour se réconforter, il lui arrive de mettre la main en poche et d'effleurer la boîte. Quand ses doigts rencontrent le métal, il se sent moins seul, plus fort, moins inquiet à l'idée d'affronter l'inconnu. Enfin, il retrouve son père. Il voit la jolie maison, pas si jolie que ça, Marie, la propriétaire, plus ridée qu'il ne l'imaginait. Il voit l'école, l'épicerie. Mais Marie même si elle lui sourit et dit quelques mots en italien, n'a pas l'odeur de savonnette de sa grand-mère. Le ciel est bas, les enfants du quartier ne parlent pas sa langue. Marie, c'est une institutrice retraitée, elle l'embrasse trop fort, le réprimande parfois comme sa mère le fait et elle s'efforce de lui apprendre le français en lui lisant des livres de filles. Marie, elle ne connaît rien au football ni aux jeux de garçon !

Sa mère passe beaucoup de temps à confectionner des vêtements sur une machine à coudre prêtée par Marie. Sa mère semble contente. Elle gagne de l'argent et essaye de lire la bible en français pour tester ses progrès. Elle attend un bébé.

À l'école, il y a des enfants qui le traitent parfois de "macaroni" et il ne sait quoi répondre. Il n'est pas aussi fort que Gino qui a frappé un gamin qui l'avait appelé ainsi ni aussi mignon que Rosa qui trouve toujours une autre fille pour la consoler.

Parfois, Massimo a le cœur gros mais il n'en dit rien. Seule, sa petite boîte bleue lui apporte un peu de baume quand il a la nostalgie du pays. Il lui arrive alors de l'ouvrir et d'embrasser la terre comme s'il embrassait sa Nonna.

Pour Noël, Massimo envoie à sa grand-mère une enveloppe qui contient dans une feuille pliée en trois, un peu de terre de Belgique et des pâquerettes séchées. Sa grand-mère lui répond. Elle a simplement calligraphié : "Tu m'as écrit de là où la terre fait souffrir mais rend riches les hommes qui la travaillent. Moi, je t'écris d'ici où la terre pleure de n'avoir pu nourrir ses enfants. Un jour tu comprendras, mon trésor." Il n'a pas vraiment saisi tout le sens du message mais il a épinglé la lettre sur le mur de sa chambre.

Le temps passe. Nonna écrit de moins en moins souvent, son écriture est moins lisible. Le bébé est bien là, bientôt, il marche et commence à parler. Marie aide toujours Massimo à faire ses devoirs et à étudier ses leçons. Elle l'appelle "mon petit loup", lui offre des chocolats et des livres mais est exigeante. Une phrase revient si souvent : "Tu peux faire mieux mon petit loup." Au fil des mois, les choses s'arrangent, les bulletins deviennent meilleurs. Son père parle maintenant d'acheter une maison.

Pour leur premier retour en Italie, les valises sont bourrées de cadeaux, des pantoufles garnies de pompons bleus et un chapeau à aigrettes pour Nonna, des chocolats pour les cousins. La veille du départ, Massimo prend soin d’emporter avec lui un peu de terre du jardin. Son père le regarde faire et en sortant de sa poche la même petite boîte bleue que celle de Nonna, il dit seulement : "Toi aussi…" Il a des larmes dans les yeux.

Maintenant, il y a un peu de terre d'ici, là-bas et un peu de terre de là-bas, ici.

Les années passent. La petite boîte bleue semble à présent presque oubliée. Pourtant, quand sa Nonna meurt, Massimo cherche sa boîte et la tient longtemps dans les mains.

Pareille à un grigri, il la gardera sur lui le temps d'un examen, le temps que cicatrice son premier chagrin d'amour et même le jour de son mariage !

La petite boîte remplie de terre de là-bas, c'est le signe de son attachement à l’Italie, c'est le souvenir d'une enfance merveilleuse avec une grand-mère extraordinaire.

La Belgique sera conte

2009-11-23T23:02:00.005+01:00

Ce conte vient de recevoir le prix du public et le 5e prix du jury du concours "La Belgique sera conte"

"C’était un petit royaume, un pays de gaufres et de babeluttes, de chocolat et de boulets sauce lapin, de waterzooi et de bières, de genièvres et de kermesses. C’était un petit pays mais il est devenu si petit, qu’il a fini par ne plus exister. S’il est devenu si petit, c’est qu’il était de plus en plus triste, le petit royaume. Il avait rétréci à force de querelles, à force de larmes. On l’avait blessé, on avait tiré sur lui à hue et à dia. C’est ce que ma maman me racontait, mon poussin. On y parlait une drôle de langue, paraît-il. Enfin, le plus souvent on n’y utilisait pas une vraie langue, une de celle qui peut s’étudier à l’école. Non, on s’y exprimait volontiers en utilisant des mots venus de dialectes. Il fallait être né là-bas pour comprendre la signification de certains mots.

C’était un petit pays peuplé de gens chaleureux, qui avaient le cœur sur la main et le verbe haut. Et puis, il y avait des géants qui sortaient lors des défilés, les carillons qui sonnaient régulièrement et les fanfares. Ah, les fanfares… Il paraît que c’était si gai de marteler les pavés au rythme des musiques de fanfares ! Moi, hélas, je n’ai pas connu tout cela…Dans ce pays, on aimait aussi se rassembler pour des processions et des marches militaires, enfin on adorait les cortèges de tous les genres comportant des personnages plus ou moins historiques. Ce sont des choses révélées par Bobonne. Et Bobonne, elle en connaissait des histoires ! Un petit verre d’élixir, ça leur donnait du cœur à l’ouvrage aux gens du petit pays. Quand Bobonne est morte, on a retrouvé dans son cellier de ces bouteilles d’élixir. Je peux t’avouer que j’y ai goûté et que c’était bon. Maintenant, ils ont presque tous disparu. Plus assez de ventes sans doute. L’union faisait la force de ces gens. Plus d’union, moins de commerce. Là, je risque de t’embêter. Les considérations économiques, c’est pas pour les gamins. Maintenant, il faut dormir, mon poussin."

La grand-mère remonte la couverture sur le petit lit d’enfant. L’enfant ferme les yeux… Il voit des princesses portant des robes de soie, de taffetas, de satin. Il voit des princes vêtus de velours. Il voit des carrousels, des baraques à frites et à beignets. Il sent de chaudes odeurs de pâtisserie. Il entend jouer du tambour et des cuivres, il entend des chansons. Il voit des couples qui dansent, des enfants qui jouent à cache-cache et à colin-maillard. Il voit une grande table garnie de mets dorés qui paraissent délicieux mais qu’il ne connaît pas. Il voit des grands hommes et de grandes femmes qui se dandinent. Mais il ne comprend rien à ce qui se dit. Qu’importe, ce qui compte c’est l’ambiance, la joie de vivre.

L’enfant rêve. Le lendemain, il s’éveille : "Dis, Mamy, ce petit royaume, c’était un royaume des fêtes. J’ai vu les habitants. Ils défilaient en costumes rigolos, ils riaient, ils valsaient en disant des mots que je ne comprenais pas. J’ai entendu qu’on y commandait à des marchands ambulants : des lacments, des pains à la grecque, des croustillons, des caricoles. C’était bizarre."

"Mais, mon poussin, de quel pays parles-tu ?"

"Du petit royaume dont tu as parlé, Mamy. Un petit pays où on s’amusait, où l’on trinquait avec ses voisins. Le petit royaume où il faisait bon vivre."

"N’en parle plus, mon poussin. Ça fait pleurer ceux qui l’ont déjà entendu évoquer. Vois-tu, on a perdu les recettes, toutes les recettes et pas seulement celles de cuisine. Ne dis rien à tes parents. Ils se fâcheraient s’ils savaient que je t’en ai parlé et que je te l’ai décrit. Ce petit royaume, il faut l’oublier. Je t’ai raconté cela parce que j’étais à court d’histoires, hier soir. Oublie ce que j’ai dit."

Chaque nuit l’enfant rêve du petit pays comme d’autres enfants rêvent de trains électriques, de vélos rouges ou de poupées qui marchent. Chaque nuit, un rêve différent. Il visite un petit royaume dont les façades des maisons sont garnies, selon les saisons, de spéculoos gigantesques, de fraises de Wépion, d’asperges de Malines, de cerises, de poires. Des douceurs accrochées aux briques comme autant de bijoux. Les gosses s’en délectent sans arrière pensée.

Chaque jour, l’enfant dessine ce qu’il se souvient avoir rêvé du petit royaume. Ses crayons de couleur courent sur les grandes feuilles de papier blanc.

L’enfant dessine des maisons aux fenêtres garnies de rideau, des autoroutes illuminées, des cours d’eau paisibles et des gens qui circulent à bicyclette, des beffrois, des places pittoresques, des forêts et des canaux, des gens qui parlent beaucoup avec les mains, des géants qui avancent paresseusement et des jaquemarts qui martèlent les heures. Pour l’enfant, le petit royaume c’est celui des plaisirs, des musiques joyeuses.

Chaque soir, quand l’enfant s’est assoupi, la vieille femme cache les dessins qu’il a faits durant la journée. Il ne faut surtout pas que les parents du petit, à leur retour de voyage, voient ces dessins. S’ils voyaient, ils comprendraient. S’ils comprenaient, ils dénonceraient peut-être la grand-mère aux autorités !

Et puis, un jour, l’enfant dessine sur la terrasse et son dessin à peine achevé s’envole suite à un simple souffle de vent. L’enfant a eu beau courir à sa poursuite, tendre la main vers lui, il n’a rien pu faire pour le retenir. Très vite, le dessin a pris de l’altitude. Alors l’enfant en a refait un autre qui aussitôt terminé s’est envolé lui aussi. Puis il a fait un troisième, un quatrième… Ils ont tous pris la voie des airs.

Le premier dessin, un dessin sur lequel des enfants jouaient au ballon au bord d’une plage, a traversé le ciel comme un oiseau et est allé atterrir à l’orée d’un bois. Le second qui représentait une forêt de conifères où couraient des chiens et des gamins, s’est déposé sur le brise-lames d’une plage. Le troisième, celui d’une place rectangulaire aux bâtiments gothiques, est arrivé sur un terril. Le quatrième, celui d’un carnaval aux gilles colorés, est venu se poser dans un port, le long d’un grand fleuve.

Et des promeneurs les ont ramassés, ces dessins. Et des vieux ont vu les dessins et se sont souvenus du temps où le petit royaume existait. L’un ou l’autre a pensé que c’étaient des œuvres oubliées de Brueghel l’Ancien. L’un ou l’autre a pensé à un aïeul qui était venu d’une région éloignée du petit royaume pour se marier dans une autre région ou pour y fonder une entreprise. Cela expliquait les noms du sud qu’on retrouvait au nord et les noms du nord qu’on retrouvait au sud. Mais chut, il ne fallait rien en dire, sinon on risquait des problèmes. Ils en ont donc parlé entre eux dans l’intimité d’un salon, dans des maisons aux portes fermées et aux volets clos. Ici et là, partout sur le territoire de l’ancien petit royaume, des gens ont eu la même idée, celle de ranimer quelque chose du petit pays.

Certaines parmi ces personnes sont tombées malades. C’était la nostalgie et la langueur qui les tenaillaient. D’autres ont voulu faire quelque chose pour que les malades guérissent. Ils n’ont envisagé qu’un remède à ce mal-là : mettre tout en œuvre pour que le petit royaume ressuscite.

Alors, ils ont cherché dans des greniers des souvenirs du temps où le petit royaume existait encore. Dans le tréfonds des greniers, on en découvre des choses. Des recettes de coucous de Malines, d’escavêches de Chimay, de spantôles de Thuin, de choesels de Bruxelles, de potjesvlees de Furnes, de lierse vlaaikens, de couques, de tartes au riz-macaron de Liège. C’est autre chose que des hamburgers, des sandwichs garnis ou des steaks. Rien qu’à lire les recettes, on salive par avance.

On en voit aussi des vieilles images dans le fond du fond de certains greniers. Vieilles photos de vacances à la Côte, de balades dans les Fagnes. On retrouve des lettres du temps où l’on pouvait communiquer entre les régions sans crainte de représailles. Dans des malles, on a retrouvé de vieux habits mangés par les mites. Des habits de marcheurs, de chinels, de pénitents. Des déguisements utilisés lors de cortèges folkloriques. Rien que des pages, des photos jaunies, des habits troués mais quelles pages, quelles photos, quels habits !

Un souvenir en amenant un autre, on s’est souvenu d’une vieille baraque remisée dans un vieux hangar. On l’a retapée, on l’a ressortie. Elle portait des inscriptions bilingues qu’on s’est empressé de camoufler. Un vieux a dit que c’était une baraque du temps où les forains voyageaient dans tout le petit royaume. Ils allaient de kermesse en kermesse mais chut, ça c’est un secret comme un secret de famille dont la pensée vous effleure, un secret que beaucoup connaissent qu’il faut pourtant se garder de divulguer. Ça ne se dit pas non plus qu’autrefois dans le petit royaume, on voyageait librement, du nord au sud, qu’on utilisait partout la même monnaie, qu’on avait des héros en commun, qu’on buvait les mêmes bières, qu’on écoutait les mêmes carillons. Toutes ces choses qu’on ne trouve nulle part ailleurs. Chut, chut. Motus et bouche cousue.

Des baraques cachées, il y en avait beaucoup dans l’ex petit royaume. L’envie de les ressortir était là. Et une envie, c’est comme une démangeaison, il faut s’en débarrasser… Alors, ici et là, au sud comme au nord, à l’ouest comme à l’est, on a organisé des fêtes foraines qui rendaient la mémoire aux plus anciens. On a vu des galopants qui diffusaient des musiques entraînantes, des sortes de caravanes garnies de miroirs où des inscriptions bilingues annonçaient des produits de bouche. La pluie et le vent s’étaient bien vite chargés de faire réapparaître les fameuses inscriptions.

On a sorti des géants poussiéreux. On les a baladés en différents lieux. Des défilés, il y en a eu de tous côtés, de plus en plus étoffés. On a ressorti les marionnettes. Parfois on ne comprenait pas grand chose au spectacle mais un coup d’épée est un coup d’épée, un bisou est un bisou et une chute fait toujours rire. On a entendu la musique de fanfares, celle des grelots et des apertintailles.

Le petit royaume n’était plus mais pareils à des bulles dans un verre de champagne, apparaissaient çà et là d’anciennes coutumes…

Un jeune et beau prince un peu triste, qui vivait au-delà de la mer, a entendu parler de tout cela. Cela lui rappelle quelque chose de l’histoire de sa famille. Il s’informe auprès d’historiens réputés et propose aussitôt ses services pour rétablir le petit royaume. Tout à l’euphorie de retrouvailles possibles, les habitants de l’ancien petit royaume l’acceptent comme souverain. Ainsi les désirs du peuple se révèlent-ils plus forts que les lois mises en place. Le jeune prince devenu roi, épouse une fort jolie princesse à peine sortie de l’adolescence. On festoie durant des jours et des jours. On embrasse des inconnus dont on ne saisit pas les propos, on danse avec eux. L’essentiel est de s’amuser, de faire bombance.

La vie d’avant, celle d’avant les querelles, reprend. Voyez-vous, mon petit doigt me dit que les gens de ce petit pays sont, malgré tout, restés friands de compromis, de fêtes et de bonne chère.

Mais, comme disait Kipling, ceci est une autre histoire…

Le sixième !

2009-11-17T10:14:00.017+01:00

Il est sorti, ce sixième livre !

Vous pouvez au moins admirer sa couverture réalisée par Dominique et Dominique !

Que dire pour vous inciter à le lire ?

Qu'il y a des nouvelles écrites lors d'ateliers d'écriture, des nouvelles noires mais aussi des courtes histoires d'ange ou de démons. Toujours avec ce petit je ne sais quoi de réel que seul Louis et moi reconnaissons !

Du merveilleux, avec cette petite main en bois qui se révèle une infatigable travailleuse (une nouvelle primée en 2009 au grand Prix de l'Eau Noire).

De l'historique revu et corrigé, avec ce géant qui rythme toute une vie.

De l'humour, avec ce critique littéraire entarté.

Ou encore une rencontre en Suisse avec une statue d'Hermès et cet ours en peluche trouvé dans une maison abandonnée des Baléares...

Automne

2009-10-13T19:50:00.006+02:00

Hier, j'ai reçu un mail d'une dame habitant au Canada me demandant si elle pouvait utiliser un de mes poèmes pour accompagner une de ses magnifiques photos.

J'ai bien sûr accepté de bon cœur et lui ai demandé la même autorisation dans l'autre sens !

Merci à Maria do Carmo Vieira qui, bien que d'origine brésilienne, vit maintenant au Canada !

Voici donc la fameuse photo et deux poèmes que l'automne m'a inspirés...

AUTOMNE

Je me laisserai courtiser par le vent,
Les rafales de vent qui emportent la détresse,
Les souffles de vent qui apportent les parfums,
Les caresses, la tendresse.
Je me laisserai aborder par le froid
Et glisser dans son sillage comme une feuille morte.
Je laisserai s’accrocher le premier givre
Sur l’herbe, sur l’écorce.
Je me donnerai le temps de goûter à l’âpreté de la noix,
De tendre la main vers l’arbre dénudé,
De me séparer d’inutiles breloques.
Déjà la berge est empesée
Et prend l’éclat blanc de la pureté sacrée.

FEUILLES MORTES

Que tombent les feuilles
Et partent avec elles les vieilles habitudes.
Avec le temps,
Viendront de nouveaux feuillages,
S’élargira mon horizon.

Laisse monter le vent.
Qu’il emporte avec lui
Fleurs fanées,
Deuils, désillusions.

Une histoire écrite lors d'un atelier d'écriture...

2009-09-23T10:25:00.006+02:00

RENCONTRE DE VACANCES

Sous le soleil, il m'est, semble-t-il, plus aisé de tomber en amitié.

C'est ainsi que lors du deuxième petit déjeuner à l'hôtel "Château Beau Séjour", j'ai fait connaissance avec Léa et que je me suis liée à elle.

Léa me parla de ses nombreux voyages, de son attrait pour la photographie et la vidéo. Le repos sur une plage, ce n'était pas son affaire, me dit-elle.

Je confiai à Léa mon amour pour les bêtes et je lui exprimai combien le fait d'avoir laissé à la maison Bella, mon animal de compagnie, me gâchait un peu ce séjour de rêve dans les Alpes.

Ce matin-là, je n'avais pas fait la grasse matinée espérant pouvoir me joindre au premier groupe de promenade et voilà que je m'étais embarquée dans une longue conversation avec Léa.

Rencontre aussi inattendue qu'agréable, rencontre entre deux femmes apparemment si différentes. Léa était une personne jeune, extrêmement féminine. Ses longs cheveux blonds, ses taches de rousseur, son élégance naturelle alliance de simplicité et de bon goût, sa facilité à s'exprimer, tout cela m'enchantait. Comment une femme mignonne, avenante, affable avait-elle pu profiter de son passage au buffet pour aborder une femme aussi insignifiante que moi ? Cela m'était un mystère.

Autour de nous, il y avait tant d'autres personnes seules. La veille je n'avais eu d'yeux que pour un bellâtre italien qui, hélas, semblait fort réservé !

Léa et moi devions former un duo assez cocasse. Moi, polo blanc, jeans, cheveux coupés à la brosse, grosses chaussures de montagne, la cinquantaine. Elle, la trentaine et cette grâce et ce bagout dont je ne vous dirai que cela…

Léa utilisait parfois des expressions bizarres mêlant anglais, français et allemand. Quelquefois, je refreinais un fou rire face à tant de fantaisie. Je n'osai pourtant pas lui demander quelles étaient ses origines.

Le temps a passé. Léa et moi avions pris l'habitude de nous promener ensemble et nous étions devenues plus ou moins inséparables. Toutes deux, nous adorions les fleurettes, les points de vue sur la vallée. Toutes deux, nous apprécions les délicieux petits plats cuisinés à l'hôtel, le vin blanc et les fromages savoyards.

Un après-midi, nous nous sommes retrouvées à la piscine. Nous occupions des cabines voisines. Alors que j'étais déjà en maillot, je l'ai attendue devant sa cabine. Un bref coup de vent a ouvert la porte probablement mal verrouillée. Elle était déshabillée. Ce que je vis, rien que de l'évoquer provoque en moi tremblements et tachycardie. Ma gorge se serre encore en y pensant… Ce que je vis ? Des stries vertes sur son ventre et deux nombrils verts sous ses seins ! Un vert bizarre, un peu plus vif que celui des pommes "granny smith".

Léa referma vite la porte en disant "sorry". Quant à moi, je me rhabillai en quatrième vitesse et rejoignit l'hôtel au pas de course. Mon imagination vagabondait… J'avais l'intuition d'avoir échappé à un grand péril. Dieu sait comment Léa aurait pu m'utiliser un prochain jour si je n'avais pas découvert ce que je venais de découvrir ? Je demandai ma note prétextant une urgence familiale.

Plus tard, au volant de ma petite auto, je me souvins de tous ces mots que je ne comprenais pas, de tout ce vocabulaire exotique que je jugeais le matin encore amusant et moderne. Léa était décidément très différente de moi !

Lazzi...

2009-08-24T16:25:00.008+02:00

Durant six jours, du 17 au 22 août, j'ai participé aux Rencontres Pédagogiques d'été. J'y ai suivi l'atelier "clown et masque neutre" animé par Jacques Bury et Christian Wéry.

Je ne résiste pas au plaisir de vous offrir ce lazzi dont j'ai écrit le premier jet et qui a ensuite été peaufiné avec Bénédicte, ma délicieuse partenaire, sous la houlette de Christian Wéry.

Voici donc :

A : "Tu m'en veux ?"
B : "Non, je ne t'en veux pas."

A : "T'es sûre ?"

B : "Ben oui…"

A : "Même pas un peu ?"
B : "Si tu veux, un petit peu…"

A : "Tu vois, tu m'en veux…"
B : "Non, je ne t'en veux pas."

A : "T'es sûre ?"
B : "Ben oui…"

A : "Même pas un tout petit peu ?"
B : "Si tu veux, un tout petit peu…"

A : "Tu vois, tu m'en veux…"

Cela continue et la boucle est loin d'être bouclée...

Je vous laisse imaginer le cercle vicieux engagé, la tension qui monte de part et d'autre car cela dure un certain temps avant que de finir dans les pleurs et l'énervement.

2009-08-23T07:26:00.006+02:00

Avouez que cela me sied !!!

Coup de cœur

2009-07-07T18:04:00.005+02:00

Le jury du concours de poésie de l'ASPH a eu un coup de cœur pour ces trois poèmes. J'ai donc le plaisir de les offrir à vous qui me lisez !

LE SECRET DES HEURES BLEUES

Tic tac, l’horloge pleure l’éphémère
Tandis que défilent les secondes.
Musique d’une aiguille qui mange le temps,
Confidence d’une solitude qui court après l’éternité,
Sans savoir que sa cause est perdue à jamais.

Tic-tac, tendresse et candeur.
Tic-tac, nudité d’une âme qui trottine.
Tic-tac, chaque instant se meurt à la fleur de sa vie.

Le cœur se noue et la mémoire se dénoue.
Comment penser le passé ?
Comment avoir encore vingt ans ?
Comment accompagner le temps qui vient ?
L’aiguille pareille à la canne d’un aveugle
Martèle un espace qu’elle ne voit pas.
Sur le cadran de l’horloge,
Demeurent les heures en miettes.

SOUFFLES DE VENT

Dans ma prison de vent,
Les parfums vont et viennent.
Les arbres tendent les bras
Pour cueillir la lumière.

Dans ma prison de vent,
Le temps danse et chante.
Instants volés pour se jouer
De la solitude.

Un peu de présences
Dans ce piège à silences.
Voix brisées, déformées
Qui éveillent la mémoire.

Dans ma prison de vent,
Le passé égratigné.

TOUR D’HORLOGE

Velours de matinée,
Après tant d’heures passées à l’attendre,
Un rayon de soleil à portée de main,
La cicatrice de l’or sur le miroir.

Soie du demi-jour,
Après un matin désinvolte et paresseux,
Un caillou aux formes douces.
Des éclaboussures de lumière sur l’eau.

Dentelle de nuages gris
Après une pause tranquille dans le ciel blanchâtre,
Couleurs suspendues à la pensée,
Prémices de crépuscule.

Satin du soir incarné,
Après un dernier élan, l’arbre devenu fantôme,
Point final du chemin,
La lune dans le ciel.

On n'est jamais si bien servie...

2009-03-24T07:52:00.007+01:00

Il y a toujours des choses que l’on voudrait savoir à propos d’un auteur de livres. A fortiori quand il s’agit d’une amie !

Les journalistes spécialisés ont toujours tendance à poser les mêmes questions. C’est pourquoi Louis, mon mari, a eu l’idée de demander à de nombreuses personnes de notre entourage quelle question elles voudraient me poser.

À ma grande surprise, plus de trente personnes ont répondu à son appel. Bien sûr, certaines questions ont été posées plusieurs fois et certains de nos correspondants n’ont pas hésité à multiplier les questions…

Voici celles qui ont retenu notre attention et auxquelles je réponds le plus honnêtement possible.

Micheline (une condisciple d’humanité) :
Qu'est-ce qui ou qui est-ce qui t'a fait découvrir un jour que tu avais un don certain pour l'écriture ? Quel âge avais-tu ?
Micheline :
En cinquième puis en sixième primaire, l’institutrice demandait assez régulièrement d’écrire des rédactions. J’avais plus ou moins onze ans. Il s’agissait de sujets tels que ‘la cuisine de maman’, ‘entre chien et chat’, ‘une panne de voiture’. Ces sujets étaient développés, en classe, sur une ardoise, dans un silence quasi religieux alors que nous étions plus de trente élèves. La lecture de ces rédactions suscitait des éloges aussi bien à l’école qu’à la maison car je mettais beaucoup de vie dans ces petits tableaux. Ces textes étaient des sortes de mini nouvelles dont je n’ai gardé aucune trace, hélas, mais les encouragements reçus m’ont incitée à écrire pour le plaisir. Mes lecteurs étaient surtout des camarades de classe et mes parents. En 1963, j’avais dix-sept ans, j’ai participé à l’anthologie ‘Poésie -20’, réalisée par Pierre Coran. À cette époque, j’ai adressé aussi des poèmes au journal Le Soir qui, chaque semaine, consacrait une rubrique aux jeunes poètes. Un poème a été retenu. Être lu par les lecteurs d’un grand quotidien, c’était le rêve et ce rêve s’était réalisé...

Isabelle (une amie conteuse) :
Comment fais-tu pour écrire autant ?
M :
Un mot, une image, un bruit, un parfum que je fais résonner en moi et c’est parti sauf quand j’ai un souci domestique ou autre. Dans ce dernier cas, la page reste blanche ou presque. Le plus souvent, j’arrive à laisser courir mon imagination sans exercer de censure dans un premier temps. Il en résulte beaucoup de premiers jets que j’ai tendance à laisser en l’état… Le plus difficile, c’est de me relire encore et encore. En ce qui me concerne, corriger, c’est la partie la moins agréable de l’écriture.

Jo (une amie animatrice d’atelier d’écriture) :
Ma question concernerait la prise de notes. Où ? Quand ? Dans quelles circonstances ? Dans un petit carnet ? Sur des bouts de papier ?
M :
Les gens qui me connaissent savent que j’ai toujours à portée de main un papier et un crayon. Quand l’idée survient, je la note. Un simple ticket de caisse suffit parfois à écrire ce qui m’a traversé l’esprit. On ne sait jamais, toute idée est bonne à prendre, au supermarché, au restaurant, en rue… Dès que j’ai l’occasion, je tape quelques phrases sur le clavier de mon ordinateur pour ne pas perdre ce qui se cache derrière les quelques mots griffonnés sur le papier. Inutile de dire qu’il m’arrive de jeter par mégarde ou de perdre l’un de ces précieux papiers…

Geneviève (une ancienne collègue psychologue en PMS) :
Quel a été le rôle de ta vie professionnelle dans le développement de tes productions littéraires : un incitant, un frein... ou... rien du tout ?
M :
Parfois, une réflexion, une confidence d’enfant ou de parent me conduit à écrire un poème, une nouvelle ou un conte. Bien entendu, je déforme ce qu’on m’avait dit, je le situe, dans un autre contexte, je modifie la réflexion. Un exemple : un enfant de cinq ans m’a parlé de son intérêt pour l’origine des carnavals et peu après, j’ai écrit ‘Réveil printanier’. Un autre exemple : un adolescent m’a parlé de sa tristesse suite à la mort de son chien et cela m’a amenée à écrire un conte qui met en scène un vieil homme veuf et son chien.

Jean-Marie (mon beau-frère) :
Quand tu commences à écrire un conte ou une nouvelle sais-tu à l’avance comment cela finira ou bien te laisses-tu guider par ton imagination ?
M :
Le plus souvent, je me laisse conduire par mes personnages. Je ne sais donc pas d’avance comment cela finira. Cela dépendra des rencontres que feront mes personnages et ces rencontres me sont plutôt inspirées par ce que la vie m’offre (une belle photo dans un magazine, un mot entendu qui fait des ricochets, le souvenir d’une chanson ancienne…) Parfois encore, la réflexion d’un lecteur qui a lu certaines de mes histoires, me pousse à aller dans une direction plutôt que dans une autre (par exemple : si un lecteur me dit qu’il apprécie quand je suggère une fin indécise ou qu’il a aimé telle nouvelle où la fin est plutôt noire !)

Évelyne (une amie de l’impro) :
Comment naissent tes histoires ?
M :
Mes histoires naissent du quotidien. Un exemple : un éclat dans le bois d’une porte suite à un cambriolage à la maison m’a conduite à écrire la rencontre entre une dame et un réparateur, ce réparateur ayant ce don de s’incruster qu’avait manifesté, chez une amie, un plombier que je connais. Le coup de foudre ressenti à la vue des jardins de Villandry m’a entraînée à me documenter à leur sujet et à développer une histoire qui se passe là-bas. Il suffit de petits riens pour que mon imagination s’emballe…

Bob (un ami écrivain et libraire) :
Peut-on être une petite fille curieuse de tout et un peu polissonne dans sa tête et une dame respectable, raisonnable et bardée de diplômes dans la vie ?
M :
Comme en tout individu, il y a de nombreuses facettes en moi. J’ai en moi une part enfantine à l’enthousiasme facile, un peu facétieuse, un tantinet joueuse et cette part se manifeste dans ce que j’écris.

Thérèse (une amie des ateliers d’écriture) :
Comment fais-tu pour avoir autant d'imagination tout en traitant des préoccupations quotidiennes ?
M :
J’envisage plusieurs issues possibles aux problèmes rencontrés au jour le jour. L’issue sera, en effet, différente selon l’humeur de départ du personnage dont je parle, selon les événements qu’il a pu vivre, selon les embûches qu’il va rencontrer, selon l’endroit où il va devoir faire face… Cela m’amuse d’imaginer, par exemple, ce qui va arriver si un invité laisse une brûlure de cigarette sur une belle nappe en lin.

Gérard (un ancien collègue psychologue en PMS) :
Que représente pour toi l'écriture ?
M :
L’écriture est mon loisir favori. C’est une activité qui m’est nécessaire. Elle permet à la fois de m’évader, de faire rêver, de surprendre, de remettre en question.

Olivier (un ancien de l’impro – metteur en scène) :
Tes qualités aujourd’hui connues et reconnues t’ont ouvert bien des portes. Chacun sait qu’il est difficile, d’abord d’oser imaginer présenter son œuvre à un éditeur, ensuite, de faire les démarches vers cet éditeur, d’y être reçue afin de défendre son bébé et enfin d’être éditée. Avec ta sensibilité, qu’est-ce qui a été le plus difficile ? Comment as-tu osé faire publier ton 1er livre ?
M :
L’écriture est un moyen de faire passer des ‘messages’ comme ceux-ci :
- Plusieurs chemins peuvent conduire là où l’on désire aller,
- Chacun perçoit son environnement d’une manière différente de celle de son voisin,
- Il est, la plupart du temps, possible de rendre sa vie plus agréable et de faire un meilleur usage de ses talents.
Faute de grands discours, je tente de faire passer mes idées par l’écriture. Je vis ainsi une sorte de tête-à-tête avec le lecteur.
Comme la plupart des auteurs, je crois, j’aime être lue. J’ai recours à tous les supports possibles pour arriver à ce but : blog, sites, journaux publicitaires, livres.

Louis :
Peux-tu nous parler de ton prochain livre ?
M :
Celui qui doit sortir cette année est un recueil de nouvelles intitulé « Nouvelles à fleur de peau ». Ces histoires mettent en situation des personnes très sensibles qu’un petit rien amène parfois à déraper mais aussi des personnes qui font face à leurs peurs, à la solitude, à la maladie, à la retraite, à des rencontres inattendues.

Un cadeau...

2009-02-26T10:24:00.002+01:00

EN MOI…

Je porte en moi,
Un paysage de fleurs,
C’est là que je voyage
Pareille à une enfant.

Je porte en moi,
Une ville aux venelles ombragées,
C’est là que je m’abrite
Des coups de vent et des intempéries.

Je porte en moi,
Un cahier d’écolier usé et joyeux,
C’est là que j’écris
Pour tourner le dos à l’oubli.

Je porte en moi,
Un rideau d’illusions,
C’est derrière lui que je vis
En marge de la mélancolie et du froid.

2009-02-18T13:52:00.001+01:00

Un bel article rédigé par Pierre Dejardin est paru aujourd'hui dans "Vers l'avenir", édition "Entre Sambre et Meuse".

Cet article concerne mon dernier livre "Nouvelles entre chien et loup" et retrace aussi ma "carrière".

Pierre Dejardin m'avait rencontrée il y a un peu moins d'une semaine. Il venait alors de terminer la lecture du recueil. Il avait dégagé ce qui lui paraissait le plus caractéristique de mon inspiration, de mon écriture et des thèmes abordés.

L'article peut être lu sur le site du journal. Voici le lien :

http://www.actu24.be/article/regions/provincehainaut/infoshai/nouvelles_entre_chien_et_loup/254795.aspx

Je suis ravie d'avoir grâce à cet article ainsi l'occasion de me faire connaître davantage. Un petit peu de pub ne fait jamais de tort n'est-ce pas ?

Un petit poème

2009-02-13T11:31:00.001+01:00

L’ENFANCE DE L’ART

Lire dans les arbres morts,
Dans les lignes du ciel,
Dans les nuages fugueurs.
L’enfance de l’art !
Jouer l’avenir,
À la roulette, à la boule, aux dés.
Mêler les cartes.
L’enfance de l’art !
Les mots sont des vagues
Qui charrient des images
Et les ombres sont des personnes
Qui habitent ma mémoire.
Lire dans une tache,
Dans une flaque d’eau,
Dans la poussière.
Jouer l’avenir
Aux billes, au black jack, au poker.
Battre les cartes.
L’enfance de l’art !
Les mots passent
Dans la fumée des cigarettes
Et s’écrivent dans le marc de café.
Les idées font des ricochets
À la surface des paroles
Et les silences
Prennent couleurs des souvenirs.
Distribuer les cartes.
L’enfance de l’art.
Au fond de l’ennui
Dorment des histoires
Et derrière la muraille
Se fait le deuil de l’idée perdue.
Lire dans les branches cassées,
Dans les cendres,
Dans les nuages au galop.
L’enfance de l’art.

2008-12-21T19:52:00.003+01:00

Le voici donc ce fameux texte retenu par le Jury du concours de contes de Surice !

Si vous désirez en savoir plus sur notre prestation, rendez-vous sur Facebook, c'est bien trop long à expliquer ici !

LA PERSÉVÉRANCE DE JEANNETTE
 

Son mari à peine parti pour de longues journées de pêche, une femme tombe malade. La voilà tout à coup fiévreuse, somnolente, affaiblie, incapable de faire un pas sans se tenir à un meuble ou à un mur. Dans un court moment de pleine lucidité, elle appelle Jeannette, sa fille unique.

« Jeannette, mon poussin, va me chercher une petite cruche d'eau à la source du hameau voisin. Il paraît que boire de cette eau rend la santé aux plus faibles. Fais vite et ne te laisse pas distraire. »

Selon son habitude, Jeannette ne se laisse pas rebuter par la tâche. Il lui faut juste rapporter de l'eau de la source située à environ un kilomètre. Une corvée banale, aisée pour une fillette de douze ans, robuste et dynamique. Jeannette marche donc jusqu’à la source, elle y remplit la petite cruche de porcelaine qu'elle a emportée. Sur le chemin du retour, Jeannette sautille joyeusement. N'a-t-elle pas trouvé l'eau miraculeuse qui guérira sa mère ? Mais voilà qu'elle trébuche sur un mauvais caillou. Jeannette garde l'équilibre. Cependant, la cruche tombe et se casse, l'eau se répand sur le sol. Qu'importe, pense Jeannette, je repartirai avec une cruche d'étain.

Sitôt rentrée, elle se confie ainsi à sa mère. « Maman, la cruche est tombée et s'est cassée. Permets-moi de prendre une cruche d'étain. Ainsi, il ne m'arrivera plus d'accident. »

Jeannette repart donc, plus vive qu'une pie. Elle arrive à la source, remplit sa cruche d'étain et s'en revient chez elle. Mais survient une soif si grande, si rare, si impérieuse, qu'à proximité de sa maison, Jeannette ne peut s'empêcher de boire un peu d'eau de la cruche.

Quand, rentrée chez elle, Jeannette tente de verser un peu d'eau dans un verre afin de le porter à sa mère, elle s'aperçoit que la cruche est tout à fait vide. Plus le moindre filet d'eau. Jeannette secoue énergiquement le récipient. Rien. Pas la moindre goutte… Pourtant, Jeannette se souvient avoir juste bu une simple gorgée du précieux liquide. Elle s'est à peine rafraîchie alors qu'elle avait une si grande soif !

« Maman, l'eau s'est évaporée de la cruche. Je m'en vais retourner là-bas avec une cafetière métallique munie de son couvercle. Ainsi, je serai à l'abri de tout accident. »

Jeannette s'en repart aussitôt. Elle vole plus qu'elle ne marche. Elle chantonne. Jamais une bonne idée ne lui fait défaut. Jeannette atteint la source, remplit la cafetière et s'en revient chez elle. Soudain, surgit une femme vêtue de noir. « Je t'ai vue remplir la cafetière. Donne-moi à boire, mon enfant. En échange, je t’offre ce bracelet d'or qui rend fort celui qui le porte. » Jeannette sûre de contenter à la fois sa mère et la femme, accepte le marché.

Sitôt l'échange réalisé, elle glisse le bracelet à son poignet. A pas de géant, elle revient à la maison. La cafetière ne pèse à présent pas plus qu'un petit pois. Jeannette chante et son chant remplit la nature tout entière comme celui d'un ténor.

Jeannette un peu gênée de la métamorphose de sa voix, se confie de nouveau à sa mère. « Maman, je n'ai point d'eau. Mais j'ai un bracelet qui te donnera plus de force que tu n'en as jamais eu. » Jeannette passe le bracelet au poignet de sa mère qui se relève prestement, alors un tel tournis la prend qu'elle manque de s'effondrer à chaque pas.

« Jeannette, va me chercher de l'eau à la source. Surtout, laisse le bracelet ici de crainte qu’un brigand te le vole ! » La voix de sa mère est grave, le ton est impératif pareil à celui de quelque génie.

Jeannette s'en repart donc. Elle est épuisée par tant de route. Elle avance à grand peine. Plusieurs fois, elle trébuche. Plusieurs fois, elle laisse tomber la cafetière. Quand enfin elle atteint la source, il fait presque nuit, elle a faim et soif, elle a mal aux pieds. Puisque l'eau est supposée avoir de tels pouvoirs, Jeannette en verse un peu sur ses pieds. Elle espère un soulagement immédiat. La douleur ne s'apaise pas, au contraire. Jeannette boit alors l'eau de la source, elle en boit et boit encore jusqu’à s’en trouver enivrée. Elle s'endort là sur les pierres, au pied de la source.

Au petit matin, quand elle se réveille, Jeannette lève les yeux et est émerveillée. Des fleurettes ont poussé tout autour de la source. Des papillons tournoient. Elle reconnaît, assise auprès d'elle, la femme vêtue de noir qu'elle a rencontré la veille.

« Lave-toi mon enfant, bois de cette eau et remplis la cafetière. Tu m'as secourue hier, je vais t'aider à mon tour. » Et la fillette grimpée sur les épaules de la femme rejoint la maison de sa mère. A peine celle-ci boit-elle l'eau de la cafetière qu'elle retrouve santé et équilibre.

Quant au bracelet, ce fut le père de Jeannette qui le porta, pour remonter plus facilement ses filets remplis de poissons !

Une bonne critique...

2008-12-19T18:29:00.004+01:00

Voic la critique de mon dernier livre "Nouvelles entre chien et loup" que je viens de recevoir de Daniel Plasschaert, un autre auteur de Chloé des Lys et qui avait acheté mon livre à Tournai la Page.

Merci Cher Daniel pour les gentilles choses que tu en dis !

"... Entre rencontres inattendues ou espérées, attendues et rêvées. Entre bancs et fontaines, chambres d'hôpitaux et tables de restaurants, les personnages de ces nouvelles posent des questions au lecteur; une de ces questions parle de la fragilité du bonheur et du destin.

En un instant, tout peut basculer dans une vie. Dans un sens comme dans un autre, il suffit d’un regard, d’un objet, d’une attention qui se porte sur un détail insolite, d'un rayon de lumière, d'une toute petite décision prise au début de la journée.

À la lecture de ces nouvelles, on est tenté de jeter un pont entre elles et sa propre vie. On découvre des liens, des similitudes ou on les invente, on se revit en miroir, on pénètre dans le récit, on en fait partie. Quelquefois nous vient l’impression de suivre tel ou tel personnage, dans la rue, dans un parc, on s’assied à sa table, on l'écoute parler ou penser. On anticipe ses réactions, on l’observe et l’on suit le cheminement de ses sentiments.

J’ai croisé Simenon dans ces atmosphères, certaines descriptions. Ce n’est pas Simenon, c’est sa compagnie discrète, en arrière plan. Comme s’il rêvait que ces petits tableaux psychologiques puissent devenir des intrigues. On n’en est pas loin.

L’un ou l’autre de ces personnages n’aurait-il pas des intentions cachées ? On ne le saura peut-être jamais. Où alors c’est à nous de pousser l’écrivain à devenir détective, oui, détective des âmes... "

Pour les curieux...

2008-12-02T15:35:00.010+01:00

Voici la préface que mon formateur en PNL, Jean-Luc Hoster, a bien voulu écrire pour "Comment rendre votre quotidien plus plaisant ? Avec la P.N.L." :

J'ai accompagné Micheline dans son trajet de formation à la PNL.

Je lis son livre, je pense à elle, je la vois, je l'entends. Elle est discrète. Elle interroge. Micheline veut comprendre, comprendre tout.

Curiosité. Bouche grande ouverte. Elle note, elle travaille ses notes, elle les distribue généreusement aux autres participants. Partage.

Certains utilisent la voix pour enrichir un groupe ou un monde, d'autres la danse, la peinture, la poésie. Micheline a choisi l'écriture. L'écriture comme véhicule, comme moyen de transport.

Elle embarque les voyageurs sur des phrases courtes, des phrases qui se relient, qui deviennent des histoires. Les voyageurs sont accueillis, pris en main, ils en oublient leur escale tant ils sont pris par la narratrice qui décore le réel avec bienveillance.

Micheline conduit ses pèlerins du cœur vers l'autre rive. Micheline est une passeuse, elle fait passer les gens. C'est aussi sa manière à elle de passer.

Sur cette autre rive, un fanion : Micheline a écrit trois mots : "respect - ouverture - bienveillance".

Le voyageur attentif entend dans le murmure du feuillage, un oiseau chanteur qui entonne délicatement les mots que Micheline met en musique : "la vie est belle, tu la construis..."

Après une approche structurée et rigoureuse où Micheline présente la PNL et certaines de ces applications, ce livre nous invite à l'expérimenter au quotidien.

TESTAMENT

2008-10-23T10:25:00.007+02:00

Tout ce que j’ai tenu un instant dans les mains :
Voiles de brumes et silences amnésiques,
Halos de regrets et parfums défigurés,
Vagues de vent et images blessées.
Tout cela, illusion d’un matin ou d’un soir.

Tout ce que j’ai tenu dans mes paumes :
Les chants perdus de l’été,
Les aiguilles sur le cadran rouillé,
Les secondes nourries de chimères,
Les neiges délayées des après rendez-vous,
Les larmes, les craies de couleur,
Les cailloux veinés de blanc.
Tout cela, souvenirs et zestes de temps.

Tout ce qui s’est trouvé au bout de mes doigts :
Dragons de papier,
Ombres chinoises,
Feuilles mortes,
Morceau d’écorce.
Tout cela inutiles grigris,
Toboggan vers une enfance morte.

Tout ce que j’ai gardé dans mes mains fermées :
Tourbillons de baisers pareils à des papillons instables,
Mots d’amour murmurés,
Caresses hésitantes,
Cœur étourdi.
Tout cela secret, feu éteint à jamais.

Tout ce que j’ai tenu dans mes mains tremblantes :
Visage boursouflé par le chagrin,
Corps meurtri,
Corps brûlant,
Corps inerte.
Tout cela accident du désir, panne de bonheur.

Tout ce que j’ai saisi entre le pouce et l’index :
Premier cheveu gris,
Première cigarette,
Bout de ficelle dorée,
Bout de dentelle déchirée.
Tout cela, usure du temps, promesses avortées.

Tout ce que j’ai gardé dans mes mains :
D’autres mains,
Une boule de cristal, un carnet,
Un crayon ordinaire, une bague.
Tout cela, parenthèse de joie
Et vanité des vanités face à la grande faucheuse.

L’ENFANT POURPRE

2008-10-23T10:21:00.005+02:00

L’enfant pourpre, l’enfant à l’écharpe pourpre et aux chaussures pourpres, allongé sur le banc, fixe le toit de verre de la salle des pas perdus. L’enfant somnole peut-être. Sa mère assise à ses côtés passe la main sur le front chaud. Visage crispé, elle porte le masque des douleurs contenues. Sa peau est pâle, ses yeux sont noirs, immenses et vides. Elle pense à ce fils qu’elle a perdu, que des voyageurs ont retrouvé mort dans les toilettes de cette gare. Elle revoit cet autre enfant, celui qui a été victime d’une overdose, celui qui ne faisait que rêver sa vie.

Chaque jour, la mère emmène l’enfant pourpre au même endroit. Elle s’assied sur le même banc, regarde les gens qui vont et viennent, soupçonne l’un ou l’autre sans avoir jamais de certitude. Le soupçon naît si vite, de petits riens, d’une casquette mal posée, d’un jeans trop délavé, de mains trop enfouies dans des poches, d’un petit paquet qu’elle devine caché à l’intérieur d’une veste.

La mère le voit s’approcher, blouson en jeans, barbe de trois jours, mains dans les poches. Elle le voit et croit le reconnaître. Ce visage-là, anguleux et gris, cette marche-là, lente, mécanique ont pour elle quelque chose de familier.

La mère se lève, prend la main de l’enfant pourpre, dit : « Debout mon poussin. Suis-moi. » L’enfant et sa mère quittent la salle des pas perdus, s’aventurent sur le quai numéro un, prennent l’escalator, s’avancent dans le souterrain et montent l’escalier qui mène à la voie douze.

Sur le quai, il n’y a que trois personnes. La mère ne voit que lui, le jeune en jeans, elle ne le quitte pas des yeux. Il fait les cent pas à quelques mètres d’elle. Au lointain, dans une longue plainte un train freine avant de heurter un butoir. Elle se retourne et cherche à voir d’où vient ce bruit. Bref instant de distraction. Quand elle veut de nouveau observer le jeune homme en jeans, elle remarque qu’il s’est approché d’une jeune fille blonde et lui dit quelques mots. Cela se passe très vite. En s’éloignant du garçon, la blonde fourre quelque chose en poche.

L’enfant pourpre tire sur la jupe de la mère qui n’y prend garde. Elle maudit tout à la fois le train et le butoir et sa curiosité. Elle maudit la terre entière et Dieu qu’elle a supplié en vain de l’aider à faire justice.

L’enfant pourpre s’est baissé, il tripote entre ses doigts un morceau de papier rose, parvient à en extraire un bonbon jaune qu’il porte à la bouche et commence à le mâchonner. Il lève les yeux vers le ciel et bredouille : « Oh le cerf-volant… » mais la mère ne réagit pas. Son regard n’arrive plus à se détacher du jeune homme. Elle donnerait tout son avoir pour savoir ce qui s’était passé entre lui et la fille blonde. Pour elle, il n’y avait que cela qui importait. Un fâcheux bruit l’a détournée de l’objet de son obsession et elle s’en veut.

L’enfant pourpre a trop chaud. Son visage ruisselle de sueur, il agrippe la main de sa mère en bafouillant : « Maman, j’ai mal au ventre ! »

Aucune réaction de sa mère qui ne cesse de regarder le jeune homme. Au fil des minutes, ses soupçons deviennent certitudes. Ce jeune homme ne peut être que le dealer qu’elle attendait. Cette fois, elle a juré de ne plus se laisser distraire. À l’horizon, dans l’entrelacs de rails, pointe un train. Du haut-parleur s’échappe une information : « Attention voie douze l’international… » La mère sait ce qu’elle doit faire. Elle laisse l’enfant pourpre tremblant et malade après lui avoir dit : « Reste ici. Sois sage ». Elle va se placer à proximité du jeune homme. Quand le train s’approche, elle pousse violemment le jeune homme qui tombe sur la voie sans même émettre un cri.

Mort pour mort, crime pour crime. C’est cela sa justice maternelle…

Allongé sur le sol du quai, l’enfant pourpre fixe le ciel où les nuages ont forme de cerf volant, d’anges et de dragons…

Son forfait accompli, la mère rejoint l’enfant pourpre. Elle s’accroupit près de lui, caresse son front, murmure « Lève-toi mon poussin. Lève-toi ».

L’enfant reste immobile, un sourire figé au bord des lèvres. Dans cette gare, elle aura tout perdu.

VOYAGES PARALLÈLES

2008-09-16T11:11:00.006+02:00

Ô ma Solange, tu m’as quitté. Tu viens de me déposer au Centre d’Accueil Temporaire « Les Lilas ». Dès que je suis sorti de la voiture, j’ai été happé par les odeurs. Les jardins qui entourent la grosse villa embaument la rose et l’herbe coupée. D’un coup, je retrouve quelque chose de ma jeunesse. Le grand parc près de la maison de grand-père, les gazouillis d’oiseaux, les parfums de lys, d’œillets, de lavande. Te souviens-tu de ce parc où nous avions posé pour les photos de nos fiançailles ?

Ainsi, ma Solange, tu m’abandonnes aux mains d’infirmières, tu me laisses en compagnie de personnes peu ou prou handicapées. Aux « Lilas », on accueille des gens qui sont, comme moi, incapables de vivre seul. D’après le docteur Maret, je présente des signes de démence sénile. Je suis juste un peu plus angoissé que je ne l’ai été durant toute ma vie active et j’ai juste quelques petites pertes de mémoire, ma Solange. Rien de plus, je te l’assure.

Solange, ma Solange, tu es en route pour l’Italie avec ton amie Jeannette. Tu as pris la décision pour moi : « Changer chaque jour d’hôtel, c’est impensable pour toi. » Tu t’es excusée : « Tu sais, j’ai besoin de changement. Une semaine de vacances, ça passera vite ! »

Il est midi, ce vingt-cinq août. Je vais prendre mon premier repas aux « Lilas ». Dans la salle à manger, les tables sont dressées. Nappes en coton blanc damassé, assiettes blanches décorées de fruits rouges, soliflore garni d’une rose rouge sur chaque table. Une vraie salle de restaurant, ma Solange !

Il est midi. On nous sert un apéritif sans alcool, un bitter, accompagné de petits légumes au vinaigre. Un régal, ma Solange.

Ton Pierre goûte à ces bouquets de chou-fleur croquants et parfumés, à ces lamelles de poivrons, à ces carottes ! Ton Pierre est attablé en compagnie de Marguerite, une petite vieille élégante en chaise roulante, qui sent le patchouli comme ta cousine Léa et aussi de Christophe, un homme encore jeune qui s’est fracturé les deux jambes.

Après cet apéritif, ma Solange, on nous sert un minestrone. Il dégage un tel fumet, ma Solange, que cela te mettrait sûrement l’eau à la bouche. L’ail et le basilic, la poitrine fumée, tu sais, ces ingrédients que tu y mets chez nous.

Une pause d’une demi-heure. Rien que du bonheur quand Marguerite essuie ses lèvres à la serviette. Au patchouli se mêle un parfum de vanille. Cette femme émet des « hé bien » qui ont l’élégance des répliques d’Edwige Feuillère. Christophe nous raconte son accident de ski nautique. Un casse-cou, ce Christophe. À quarante ans, on se croit invincible. À soixante-neuf, comme moi, on s’angoisse. À quatre-vingt-huit comme Marguerite, on se laisse vivre.

Deux cannellonis aux pleurotes et canard. Ah, cette farce, ma Solange. Cette farce, ses effluves de persil. Sentir puis goûter. Laisser fondre en bouche le canard, la pâte, le morceau de pleurotes. Se taire. Regarder briller le regard de Marguerite. Voir sourire Christophe, le voir joindre pouce et index. Le bonheur de manger multiplié par trois. La lenteur devenue recette du plaisir. La vertu du bien manger ! Rien qu’un peu de Mozart. Rien que des saveurs et des parfums. Je ferme les yeux, ma Solange.

Le docteur Maret a conseillé de me suralimenter. La bonne consigne ici, crois-moi.

Nos assiettes sont vides. Marguerite bavarde. J’entends « galettes, fruits de mer, fromage, pommes, vanille, cidre… » Les paroles de Marguerite m’emmènent ailleurs. Je suis repu. Je pense à la Bretagne. Je revois la mer sauvage qui s’emporte contre les folies humaines. Je sens le sel sur tes lèvres, ma Solange.

Dans un petit ravier, un tiramisu. L’onctuosité du mascarpone, la touche d’Amaretto. Le pouce et l’index de Christophe joints. Une pose cocasse pour un sportif comme lui !

C’est d’un drôle, mon cœur.

« Thé ou café ? » « Café » Tu vois, moi aussi ma Solange, j’ai fait un petit voyage. Ce soir, ce sera tomates mozzarella, ciabata, pastèque. Christophe est au courant des menus. « J’ai deux moyens de m’évader d’ici. M’imaginer dans la salle de musculation que je fréquente habituellement deux fois par semaine et repenser aux endroits où j’ai déjà dégusté les plats qu’on nous prépare ici. Sans ça, quatre semaines ici, ce serait vraiment dur. »

Je vais jusqu’au petit salon. Je m’assoupis, ma Solange. Me viennent des images du lac de Garde, de Venise, de Milan. Je suis avec toi, mon cœur…

2008-08-17T11:28:00.005+02:00

VIE DE MARBRE CONTRE VIE DE CHAIR

Il neige sur Paris. Il neige sur le petit parc, sur les bancs, sur les arbres, sur les gravillons, sur l’herbe, sur la statue de l’ange qui se trouve au milieu de la pelouse. Les flocons tombent sur la ville. Ainsi s’éloignent les pas du temps…

Sous des apparences paisibles, l’ange grelotte. Impossible pour lui de rester là plus longtemps.

L’ange de marbre s’en va. Ainsi s’éloignent les pas du temps, ainsi s’en vont du fond de la mémoire, à un rythme mesuré, les souvenirs les plus anciens.

L’ange de marbre a décidé de s’éloigner à jamais. La neige et le froid piquant qui engourdissait ses membres ont eu raison de sa patience. Il ne reviendra pas. Il ôte ses ailes, il les dépose délicatement sur un banc. Il va voir ailleurs, il va chercher un peu de chaleur, un peu de tendresse.

Il avance vers la grille. Il franchit la porte d’entrée. Il aperçoit le bar. Il voit les lumières dorées qui habillent la salle. Il entend la musique. Il regarde à la fenêtre. Il remarque le pianiste qui joue au fond de la salle.

L’ange de marbre entre dans le bar. Les vieux joueurs de carte, le pianiste, le barman, le facteur, les employés qui prennent leur petit noir serré au comptoir, personne ne lui prête attention. Il se dirige vers le vestiaire. Il enfile une veste grise qui pend au portemanteau juste à droite. Il passe les doigts dans ses cheveux, il se tapote les joues. Il se réchauffe. Il reste là, face au miroir.

L’ange de marbre se regarde. C’est la première fois qu’il se dévisage. Il se trouve beau, désirable et même tout à fait charmant. Pourquoi sacrifier sa vie comme il le fait ? Pourquoi rester sur un socle, subir les outrages des pigeons, recevoir les boules de neige que lui lancent les enfants ?

L’ange de marbre hésite. Il voudrait voyager mais où aller ? Il se retourne. Il entrouvre la porte. Il jette un coup d’œil à la salle. La musique monte, les voix se font plus insistantes.

"Tu es distrait Alphonse !"

"Pourquoi n’as-tu pas joué ta dame de cœur plus tôt ?"

"Oh, c’est bientôt Saint Valentin, notre Alphonse est amoureux.

Les rires transpercent le cœur de l’ange.

Amoureux… Amour… Amourette… Cupidon…

L’ange de marbre remarque la Joconde sur les cartes à jouer. Un visage reproduit un nombre incalculable de fois. Le pouvoir de la beauté et celui de l’art à travers les siècles. Il regrette un peu de n’avoir pas eu cette envergure-là…

Dans le petit parc, un jeune homme fait les cent pas. Sa correspondante lui avait fixé rendez-vous au pied de l’ange. "Tu verras, ce n’est pas difficile, il n’y en a qu’un", lui avait-elle dit au bout du fil. Le jeune homme avait rêvé. Elle l’avait envoûté avec les mots tapés sur le clavier de son ordinateur, elle l’avait charmé avec sa voix. Il était impatient de la rencontrer.

Le jeune homme regarde partout. Aucun ange sur un socle ! Rien qu’un socle sans statue !

La jeune fille était venue jusqu’au petit parc. À travers les grilles, elle avait cherché l’ange du regard. Il avait disparu. Elle n’avait su que faire. Elle avait oublié le numéro de portable du jeune homme. Elle avait pris de l’avance, il lui restait presque une demi-heure à attendre. Elle est entrée dans le bar. Elle s’est assise près de la fenêtre, a commandé un chocolat chaud et s’est laissée séduire par la musique en faisant abstraction des secondes qui s’écoulaient…

L’ange regagne la salle. Il observe la jeune fille près de la fenêtre. Il lui sourit. Il s’assied en face d’elle. Il lui dit ce qui lui vient car il n’a pas appris à parler aux femmes. Il lui dit qu’il la trouve jolie, qu’elle a de beaux yeux bleus, que son écharpe rouge lui sied à merveille, qu’il adore cette musique, qu’il fait chaud dans le bar, qu’il voudrait y rester longtemps encore à ses côtés. Les paroles de l’ange sont délices. La jeune fille l’écoute. Elle en oublie le jeune homme.

Les minutes passent. Ainsi s’éloignent les pas du temps en petits mots, en petits sourires.

Dans le parc, le jeune homme grimpe à grand peine sur le socle inoccupé. De là-haut, il observe la façade du bar, les pas dans la neige, les arbres dénudés. Il se désole. Il espère qu’elle va venir.

L’ange de marbre parle, parle, parle, parle avec la jeune fille. Il rattrape les instants perdus en silences. Ainsi naissent les histoires d’amour.

Plus tard, la jeune fille emmène l’ange dans un petit restaurant à l’autre bout de la place. Ils s’en vont en se tenant la main. Ils passent à travers le parc et ne jettent pas un regard vers le jeune homme de marbre sur le socle de pierre. Ainsi s’éloignent les pas du temps. Ainsi s’en vont les amoureux, ils marchent sur les étendues blanches comme s’ils marchaient sur une plage déserte. Ils s’enfoncent dans le temps comme s’ils étaient devenus éternels.

Ainsi se solidifient les chagrins, les déceptions, les regrets, les joies, les plaisirs, les désirs dans la chair de la mémoire.

Transformation, transmutation, transfiguration. Ainsi avait fait un artiste en sculptant le marbre. Ainsi fait le temps qui métamorphose jusqu’au cœur des pierres et jusqu’aux esprits aveuglés par la passion.

Grandir

2008-05-29T15:07:00.002+02:00

« Le petit Juju !!! »

Combien de fois, Julien n’a-t-il entendu ces trois mots qui le font souffrir ? À la maison, à l’école, au club de football, on se plaît à l’appeler ainsi, à enfoncer le clou. Il le sait bien, Julien, qu’il est petit, un peu trop petit pour ses huit ans. Il n’y peut rien car, voyez-vous, s’il savait que faire pour grandir, il le ferait.

Il réfléchit souvent à la question. Il mange sa soupe même celle aux poivrons ou aux endives, des légumes qu’il n’apprécie pas.

Un jour, il a même lu un article dans un magazine féminin où on expliquait aux femmes quelles astuces employer pour paraître plus mince, plus grosse, plus petite ou plus grande mais Julien n’allait quand même pas mettre des talons aiguilles ou porter des jupes !

Pourtant, tous les matins Il s’étire longuement et dès qu’il en a l’occasion, il n’hésite pas à se suspendre aux branches du cerisier.

Un mercredi, sa mère et sa tante Claire parlent ensemble tandis que Julien joue sur sa console de jeux. Une chance, Julien saisit quelques bribes de leur bavardage : « Il paraît, figure-toi, que l’herbe et les plantes grandissent la nuit. »

« Ben oui, j’ai déjà entendu ça aussi. D’ailleurs, c’est souvent de bon matin, en jetant un premier coup d’œil au jardin, que je me rends compte qu’il faudrait tondre… »

Hé oui ! Et si les enfants étaient comme les végétaux, s’ils grandissaient la nuit ? En voilà une idée : allonger ses nuits, pour grandir davantage…

Ce soir-là, dès vingt heures, Julien se met à bâiller. « Hum, je suis fatigué. Je vais me coucher. »

« T’es pas malade au moins ? »

« Mais non, Maman, j’ai beaucoup couru au cours de gym… »

Voilà chaque soir, le même type de scénario se reproduit. Une demi-heure de plus dans son lit, l’espoir de grandir plus vite. Fini de mendier quelques minutes pour finir un dessin, regarder la télévision ou une cassette.

Plus question non plus de laisser les tentures de sa chambre entrouvertes. Tous les soirs, Julien s’assure même que celle de gauche recouvre un peu celle de droite ! Pour lui, l’obscurité doit être totale dans sa chambre pour ne pas compromettre le résultat attendu !

Vers l’âge de dix ans, Julien s’est mis à pousser comme un champignon. On a continué à l’appeler Juju, mais de moins en moins souvent « le petit Juju ».

Je ne sais pas si l’accélération de sa croissance est un effet des nuits un peu plus longues que s’offrait Julien mais vous pouvez raconter cette histoire vraie de vraie aux enfants qui rechignent à aller se coucher !

Le chat de Mitch...

2008-04-22T11:30:00.004+02:00

Il y a quelques jours, un membre de l'équipe d'impro de Quiévrain m'a parlé de l'histoire d'un chat voleur. Je lui dédie ce petit conte accomodé à ma sauce ! Avec mes amitiés à Mitch et à son chat !

UN NOËL DE CHAT

Mi-décembre. Marie vient de déménager. Pas envie de décorer sa petite maison à l’occasion de Noël. Pas envie surtout de rechercher les deux cartons qui contiennent le sapin artificiel, les boules, les anges, les étoiles, les guirlandes, les nœuds, la crèche. D’ailleurs pour qui décorerait-elle puisqu’elle passera le réveillon chez son fils et le jour de Noël chez sa sœur ?

Ce jour-là, Nelson, son chat rentre en tenant dans sa gueule, un ange rose en feutrine. « Oh Nelson où es-tu donc allé chercher cela, petit bandit ! » Marie gronde un peu mais pose l’ange sur la cheminée. Le lendemain matin, c’est un petit sapin en carton puis un bout de guirlande argentée que ramène Nelson. Marie a beau dire : « Petit bandit, il ne faut pas voler », de chacune de ses sorties, Nelson ramène quelque chose : enfant Jésus en carton, nœuds en tissu, anges en feutrine, sapins en carton. Chaque fois, le même rituel, les gronderies puis le dépôt de l’accessoire sur la cheminée tout à côté de la vasque de jacinthes que sa fille lui a offerte le jour de l’aménagement.

Marie se demande d’où cela peut venir. Le vingt-trois décembre, Nelson ne rapporte plus rien de ses escapades. Marie en déduit qu’il a sans doute pris ces petites choses dans une poubelle proche de la maison. Mystère résolu ! Jusqu’au jour où faisant le tour du quartier, elle remarque l’école maternelle ! Collés aux fenêtres, les mêmes anges et sapins que ceux qu’elle a chez elle ! Marie comprend.

Les vacances terminées, Marie va rapporter tout son trésor à l’école. Elle explique : « C’est mon chat. Un malin celui-là. Il s’est vite repéré ! » Alors l’institutrice invite Marie à parler aux enfants des fêtes de Noël de sa jeunesse. Marie s’y plie de bonne grâce.

De temps à autre, Marie revient à l’école pour lire un album aux enfants, pour leur conter des légendes du pays, pour leur faire goûter ses crêpes. Quant à Nelson, il ne peut s’empêcher de l’y accompagner. Gageons qu’aux environs de Pâques, il apportera à Marie quelques œufs ou poussins en carton !

Le petit œuf oublié

2008-03-22T20:23:00.002+01:00

C’est l’histoire d’un petit œuf, un petit œuf oublié dans un jardin de grand-mère, un jour de Pâques.

Le matin même, la cloche l’avait laissé choir dans la pelouse, le chien lors de sa sortie matinale s’en était amusé et l’avait fait rouler sous la haie. Quand vint le moment tant attendu de la chasse aux œufs, les enfants ne le remarquèrent pas. Trop petit, trop discret sans doute ! Pourtant, il était bien joli, tout enrobé de papier doré. Il aurait suffi de se baisser et d’être un rien attentif pour le repérer.

Le temps avait passé. Les heures, les jours, les mois, les saisons, une année entière. Il avait senti les rayons du soleil et les souffles du vent, l’humidité et la sécheresse. Il avait eu froid et il avait eu chaud. Il était resté sous la haie. Le jardinier n’y avait pris garde quand il avait taillé, les enfants ne l’avaient pas plus remarqué lorsqu’ils avaient joué à cache-cache que lors du fameux dimanche de Pâques.

L’année suivante, petit Sam qui avait grandi, chercha lui aussi des œufs dans le jardin. Ses frères et ses cousins étaient plus perspicaces et plus rapides que lui mais c’est lui qui vit au bas de la haie une belle poule recouverte par endroits d’un peu de papier doré. Le petit œuf avait grandi et petit Sam en avait fait la gourmande découverte.

CURIOSITÉ ET MORALITÉ

2008-02-19T17:49:00.003+01:00

22 octobre 2007

Mes jours sont cousus de curiosité. Je tire les fils de mystères suspendus à une chambre à demi éclairée, à une fenêtre entrouverte, à une porte entrebâillée, à un bouton défait, à une tache de rouge à lèvres, à une démarche inhabituelle. Chaque jour, je suis entraînée à regarder le caché, à saisir le refoulé.

J’ai près de quatre-vingts ans et je vis seule au premier étage d’un immeuble qui en comporte neuf. Je connais tous les occupants. Ma vie manque de sel et mes jours ne sont plus cousus que de ce désir un peu malsain de voir ce que je ne suis pas censée voir, d’entendre ce qui ne m’est pas destiné.

Aujourd’hui, vers dix-sept heures, j’étais occupée à lire un magazine féminin lorsque j’ai entendu des bruits de pas et de voix. J’ai ouvert doucement la porte de mon appartement qui débouche sur le palier. Quelques centimètres d’ouverture sur le monde extérieur…

Je les ai vus. Lui et elle. Lui, Maxime, le jeune ingénieur qui loue le studio du deuxième étage. Elle, la nièce de Mademoiselle Thomas, qui était venue arroser les plantes dans l’appartement de sa tante hospitalisée depuis près de quinze jours.

Je les ai vus mais ils n’ont pu me voir. Ils étaient là, à portée de curiosité.

La tante était à l’origine de leur rencontre. J’ai assisté à cette première rencontre. C’était le jour du passage du tour de France dans notre belle cité. Nous étions tous là, serrés les uns contre les autres sur la grande terrasse du deuxième : Maxime, la jeune vendeuse, moi, les locataires du cinquième, la concierge, Mademoiselle Thomas, le kinésithérapeute du rez-de-chaussée. C’est ainsi qu’ils se sont rencontrés.

Après avoir vu passer les coureurs, nous avons tous pris un rafraîchissement. J’ai noté que la jeune vendeuse n’avait de regard que pour le jeune ingénieur. Pour faire concret, disons que c’était comme la rencontre de Pauline Carton et de Gérard Philippe ! Bref, un couple mal assorti. Je les ai vus parler ensemble et quitter ensemble l’appartement de la tante.

Quelques mois plus tard, Mademoiselle Thomas a été hospitalisée. Sa nièce est venue arroser les plantes, chercher du linge, des effets de toilette et des livres. Je suis sûre qu’à chaque visite dans l’immeuble, les deux jeunes se voyaient.

Aujourd’hui, je les vois, je les écoute. Ils sont l’un en face de l’autre.

« J’adore Stephen King. Si tu veux, je te passerai ‘La ligne verte’ »…

« Quelle bonne idée ! Si nos goûts littéraires sont aussi proches que nos goûts musicaux, je suis certain que cela me plaira. »

Je vois la main de Maxime qui se pose sur l’épaule de la jeune fille. Ils restent ainsi immobiles, comme suspendus au bonheur, au désir, au frémissement des débuts d’une relation. Ils auraient pu, oui ils auraient pu, avoir cette conversation dans l’appartement de la tante ou dans le studio du jeune homme. Hé bien non, ils ont choisi de se parler là, sur le palier, sur mon palier !

Ils auraient pu ne pas éclairer. Hé bien non, ils s’exposent à la lumière !

Je vois le visage du jeune homme qui s’approche de celui de la jeune fille. Il l’embrasse pudiquement puis ils se regardent longuement. Ils se séparent. Elle court dans l’escalier. Joie de la jeunesse…

29 octobre 2007

Aujourd’hui, vers dix-neuf heures, je vais mettre les gouttes dans les yeux de Monsieur Paul, le vieux du sixième. Je croise Maxime qui sort de son studio. Il sifflote tandis qu’il tourne la clef dans la serrure. Je lui lance un bonsoir clair et amical.

Puis, je dis, comme pour casser cette sorte de malaise ou plutôt de timidité que je sens naître entre nous : « Violette, la nièce de Mademoiselle Thomas doit se marier à Pâques avec Jérôme, le fils de la concierge. J’espère que Mademoiselle Thomas sera tout à fait rétablie pour l’occasion. »

Je vois Maxime blêmir. Il dit : « J’ai oublié quelque chose… » et rentre dans son studio.

Mes jours sont cousus de curiosité, brodés de moralité.

Aujourd’hui, je crois bien que j’ai fait œuvre utile. J’éprouve une sorte de contentement. J’ai accompli mon devoir. Jérôme, cher Jérôme, toi qui trimes comme un damné, toi qui travailles le jour et fais des études le soir, sache que je veille au grain !

1er novembre 2007

Mademoiselle Thomas est rentrée chez elle. Violette passe la journée auprès d’elle.

Je rentre de ma visite au cimetière lorsque je rencontre Violette qui revient avec un paquet de chez le boulanger.

Je la salue amicalement.

Elle me répond de manière abrupte. « Vieille chipie, vous ne pouviez pas la fermer ? Vous voulez sûrement tout savoir n’est ce pas ? Vous allez le savoir. Jérôme et moi, ça collait de moins en moins. J’avais décidé de rompre en douceur… Je dis : ‘en douceur’, un mot que vous devez ignorer, vieille chipie… »

La voilà les joues en feu, le visage gonflé par la colère, les cheveux décoiffés. Encore moins belle qu’à l’ordinaire !

« Violette, Violette. Reprends-toi. Je ne saisis pas de quoi tu parles… »

« Vous le savez trop bien, vieille chipie ! »

Je veux me rapprocher d’elle, poser ma main sur mon épaule, trouver un mot de bonne sœur pour lui faire comprendre qu’il ne faut pas désunir ce que Dieu allait unir. Elle me devine. Elle hurle : « Stop, vieille garce ! » puis se met à sangloter.

Mes jours sont cousus de curiosité. Parfois cette curiosité me permet de venir en aide à des voisins. C’est ainsi que j’ai témoigné lors d’un accrochage survenu en face de l’immeuble et que j’ai averti la demoiselle du quatrième que son papa avait de plus en plus de mal à lever le bras pour atteindre le bouton de l’ascenseur. Ma curiosité fait le bonheur des uns, le malheur des autres.

11 novembre 2007

La concierge a demandé à venir sur mon petit balcon pour voir la cérémonie du souvenir. Elle adore le cérémonial du dépôt de gerbes au monument aux morts de la première guerre et surtout la présence de la fanfare militaire. « Je suis en froid avec Mademoiselle Thomas. Je pourrai venir chez vous ? »

Il est 10 heures 50. Nous sommes l’une près de l’autre sur mon balcon. Nous attendons l’arrivée des anciens combattants. Elle me dit : « Pauvre Jérôme. Il est tout tourneboulé. Il est de plus fourré dans ses livres d’informatique. Violette a rompu avec lui. Il était fou de cette fille. Moi, je ne l’aimais pas beaucoup. Plutôt moche et pourtant capable de faire tourner la tête des garçons. Vous auriez dû voir au dernier réveillon de Noël, sa façon d’aguicher mon neveu Éric pendant que Jérôme était allé reconduire notre vieille cousine. Faire ça devant Mamy Claire et Papy André et devant sa future belle-mère, quel culot quand même ! »

Voici qui m’absout de ma confidence à Maxime !

Puis la concierge me parle des jeunes du cinquième qui vont acheter un chiot, de Maxime qui serait sur le point de se fiancer avec la fille de son chef. Je lui parle de Monsieur Benoît qui envisage d’entrer dans un home et de Madame Rosin qui joue au poker sur Internet. Rumeurs, certitudes, blabla qui comblent nos ennuis de femmes seules et mettent du piment dans nos vies ! Entre nous deux, c’est un pacte tacite ! Ce que l’une sait, elle le partage avec l’autre...

Pour bien préparer Saint Valentin

2008-02-01T17:24:00.001+01:00

SI L’AMOUR

Si l’amour pouvait circuler comme la lumière
Dans les veines du jour,
Si l’amour était le seul élan du désir,
Si l’amour était l’unique messager des pensées,
Si l’amour était de tous les voyages,
De toutes les ardeurs,
De toutes les saisons,
De toutes les existences,
La paix ne serait-elle pas la mélodie
De tous les instants,
Et la tendresse, l’héritage
De tous les cœurs ?

Premier message

2008-02-01T17:10:00.002+01:00

Comme j'étais un peu jalouse de Louis, j'ai décidé, moi aussi de vous offrir ce blog.

J'attends vos réactions ici même ou sur mon mail.