jeudi 26 février 2009

Un cadeau...

EN MOI…

Je porte en moi,
Un paysage de fleurs,
C’est là que je voyage
Pareille à une enfant.

Je porte en moi,
Une ville aux venelles ombragées,
C’est là que je m’abrite
Des coups de vent et des intempéries.

Je porte en moi,
Un cahier d’écolier usé et joyeux,
C’est là que j’écris
Pour tourner le dos à l’oubli.

Je porte en moi,
Un rideau d’illusions,
C’est derrière lui que je vis
En marge de la mélancolie et du froid.

mercredi 18 février 2009



Un bel article rédigé par Pierre Dejardin est paru aujourd'hui dans "Vers l'avenir", édition "Entre Sambre et Meuse".

Cet article concerne mon dernier livre "Nouvelles entre chien et loup" et retrace aussi ma "carrière".

Pierre Dejardin m'avait rencontrée il y a un peu moins d'une semaine. Il venait alors de terminer la lecture du recueil. Il avait dégagé ce qui lui paraissait le plus caractéristique de mon inspiration, de mon écriture et des thèmes abordés.

L'article peut être lu sur le site du journal. Voici le lien :

http://www.actu24.be/article/regions/provincehainaut/infoshai/nouvelles_entre_chien_et_loup/254795.aspx

Je suis ravie d'avoir grâce à cet article ainsi l'occasion de me faire connaître davantage. Un petit peu de pub ne fait jamais de tort n'est-ce pas ?

vendredi 13 février 2009

Un petit poème


L’ENFANCE DE L’ART

Lire dans les arbres morts,
Dans les lignes du ciel,
Dans les nuages fugueurs.
L’enfance de l’art !
Jouer l’avenir,
À la roulette, à la boule, aux dés.
Mêler les cartes.
L’enfance de l’art !
Les mots sont des vagues
Qui charrient des images
Et les ombres sont des personnes
Qui habitent ma mémoire.
Lire dans une tache,
Dans une flaque d’eau,
Dans la poussière.
Jouer l’avenir
Aux billes, au black jack, au poker.
Battre les cartes.
L’enfance de l’art !
Les mots passent
Dans la fumée des cigarettes
Et s’écrivent dans le marc de café.
Les idées font des ricochets
À la surface des paroles
Et les silences
Prennent couleurs des souvenirs.
Distribuer les cartes.
L’enfance de l’art.
Au fond de l’ennui
Dorment des histoires
Et derrière la muraille
Se fait le deuil de l’idée perdue.
Lire dans les branches cassées,
Dans les cendres,
Dans les nuages au galop.
L’enfance de l’art.